Mit zehn Jahren sah ich eine der unzähligen Verfilmungen von „Der Graf von Monte Christo“ im Fernsehen. Von allen weiteren habe ich danach die Finger gelassen, denn die Geschichte war mir nun so geläufig, dass ich fürchtete, mich in einem weiteren breit erzählten Historienfilm oder TV-Mehrteiler (das an diesen Stoff gekettete Format) ein wenig langweilen zu müssen. Auch die aktuelle Neufassung werde ich sicher auslassen.
Doch das Anschauen dieses Films in Kindertagen (ich glaube, es war eine Umsetzung in Schwarzweiß) hat mich geprägt.
Der Held Edmond Dantès bereitet die Rache an den drei Verrätern, die ihn unschuldig für Jahre ins Zuchthaus gebracht haben, akribisch vor. Als erstes legt er Dossiers über sie an, widmet jedem von ihnen ein hübsch gestaltetes Sammelalbum. Die Schufte, deren Namen in schönen Lettern auf dem jeweiligen Titelblatt prangen, kennen das eigene Leben vermutlich weniger gut als in diesen Akten vermerkt ist und würden sich geschmeichelt fühlen, wenn sie davon wüssten. Diese drei Bücher liegen auf dem Tisch des selbsternannten Grafen, und wann immer er einen von ihnen zur Strecke gebracht hat, sehen wir, wie er den Band umdreht und den Schriftzug unserem Blick entzieht, einen nach dem anderen: Montcerf, Danglars, Villefort.
Meine Neigung, Sachen auszuschneiden, einzusortieren, abzuheften und später wiederzulesen,  war wohl schon in mir angelegt, denn an keinen Dialog, keine Kerker-, Fecht- oder Liebesszene erinnere ich mich besser als an diese Großaufnahmen der hübsch gestalteten Bände auf dem Tisch des Helden – und wie sie schließlich umgedreht werden.

Als kurz darauf der Tod zweier Legenden der Popkultur – Elvis Presley und Charlie Chaplin – zu einer Unzahl von einschlägigen Zeitungs- und Zeitschriftenartikeln führte, dachte ich: die gehören auch gesammelt und eingeklebt. Ich klebte drei DIN A4- Schulhefte zusammen und gestaltete aus Schuhkarton-Einlegepappe Titelseiten, die nach dem klassischen TV-Vorbild nur den (etwas krakeligeren) Namensschriftzug trugen.
Gleich nach Chaplin und Presley wurde ich etwas seriöser, ging zu Ringbüchern über und leistete mir auch ein paar Second-Hand-Klarsichthüllen. Doch dieses Hobby hat sich erhalten und nahtlos in meine erst private, bald berufliche Beziehung zur Popkultur und ihrem Personal hinübergeführt. Der Niedergang der Printmedien lässt die Sammlung in letzter Zeit etwas langsamer wachsen.

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Der Hauptdarsteller, ein stämmiger Draufgänger mit Vollbart, kommt viele Jahre nach einem großen Verrat mit unter falschem Namen unerkannt an den Schauplatz des großen Verrats zurück, um Rache zu üben: ein mediterranes Küstenstädtchen, vor dem er mit seiner Nemo-Submarine ankert. Einer der Gründe, warum ich die Serie überhaupt in Erinnerung behielt, war Sandorfs Tarnname Dr. Antekirrt (köstlich!). Der andere entfaltete sich erst später. Zwar vergaß ich bald, wie grotesk sich der Mann zurechtgemacht hatte (wenn Sie Orson Welles in „Mr. Arkadin“ gesehen haben, haben Sie eine vage Idee) aber in „Mathias Sandorf“ begegnete ich erstmals der Herausforderung, einen Darsteller älter zu schminken. Da er bis auf seine alberne Verkleidung und einen grau gefärbten Bart ganz unverändert aussah, setzte sich bei mir der Eindruck fest, der Alterungsprozess müsse nicht zwangsläufig so grimmig verlaufen wie bei den Senioren aus meinem sozialen Umfeld. Ich kapierte natürlich, dass hier ein jüngerer Mensch agierte, wollte aber so gerne an die Ambitionen der maskenbildnerischen Abteilung glauben.
Dann sah ich in der zweiten Staffel der US-Serie „Roots“, wie man so etwas richtig gut macht (die Amis mal wieder) – und kam ins Nachdenken.
Das Thema hat mich erwartungsgemäß weiterhin beschäftigt.
Ernst sei das Leben und heiter das 70er-Jahre-Fernsehen.

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Edmund Kean wird als der größte Shakespeare-Darsteller des 19. Jahrhunderts angesehen und entzieht sich einer Nachbetrachtung folglich wegen des Fehlens magnetischer oder fotografischer Aufzeichnungen. Jenseits der Bühne soll er – je nach Blickwinkel – zum Wüterich geworden bzw. seinen Bühnen-Wahnsinn unangenehmerweise weitergelebt haben.

1961 kam mit „Kean“ ein biographisches Musical von Wright & Forrest* an den Broadway, eine Komödie, die nach 92 Aufführungen wieder vom Schaum der Tage verschlungen wurde. Immerhin blieb eine Schallplatte mit dem beeindruckenden Cast-Recording zurück (eine Rarität, wie es heißt), in dessen Titelrolle der namhafte Broadway-Bariton Alfred Drake zu hören ist. An der Produktion hatten die Autoren Jean-Paul Sartre und (posthum) Alexandre Dumas mitgewirkt.

Der erste Song der Show ist „Penny Plain, Twopence Colored“ (sic!), der sich motivisch durch das Repertoire schlängelt. (Unter „Penny Plain And Twopence Coloured“ verstand man im Viktorianischen England Kartonbögen, aus denen man berühmte Schauspielerpersönlichkeiten ausschneiden konnte.) Es folgt das kurze „Man And Shadow“ mit der betörenden Refrainzeile „When is an ending to confusion?“.
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* Siehe auch https://blog.montyarnold.com/2017/01/11/broadways-like-that-40-wright-and-forrest-und-die-klassik/ und https://blog.montyarnold.com/2017/11/07/der-song-des-tages-gesticulate/

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