Ich bekenne: Ich bin ein Freund des Ein- und Aussortierens. Ich finde nicht, dass man Menschen (etwa Künstler) in Schubladen stecken oder Gattungen gegeneinander ausspielen sollte. Aber Rubriken schaffen Ordnung, ehe man einen Gegenstand genauer untersuchen kann. Und sie geben Orientierung, um den Gegenstand überhaupt zu finden, der zu einem passt und für den man gerade in Stimmung ist. Dabei spielt nicht selten die Frage eine Rolle, wie viel Eskapismus es denn bitte sein darf. Die Einteilung in Genres antwortet auf unsere Schwäche für die Erfüllung der eigenen Erwartung.
Dietmar Dath verwendet in “Niegeschichte”, aus der wir in dieser Serie zitieren, übrigens den Begriff “Tropen”, wo ich den Ausdruck “Topoi” (Singular: “Topos” = für ein Genre typischer Ort, typisches Thema) hübscher finde.

»Ein Genre ist ein Spiel mit selten ausgesprochenen, aber immer mitgemeinten spezifischen Schreib- und Lektüreprotokollen. In jedem Genre arbeiten einzelne Werke thesenförmig gegeneinander – es gibt anarcho-liberale und autoritär-rechte Krimis ebenso wie kapitalismus-kritisch-linksfeministische; es gibt pro-imperialistische Western und anti-imperialistische. Die Requisiten, Tropen, Feldzeichen, Spielmarken und Siegel der SF, die oben gestreift wurden, gehören wie Werwölfe und Vampire beim übernatürlichen Horror oder die Magier und Drachen der Fantasy zu einem Metagenre: der Fantastik.
Anders als das, was im Krimi vorkommt, oder das, was im Western vorkommt, kommen und kamen diese Requistiten, Tropen, Feldzeichen, Spielmarken und Siegel zu der Zeit, als die betreffenden Werke geschaffen wurden und werden, nur in der Fantastik vor, nicht auf der Welt. Wenn ich wissen will, was ein Verbrechen im Krimi bedeutet oder ein Cowboy im Western, kann ich mich darauf verlassen, dass sich in Erfahrung bringen lässt, was in ein Verbrechen in den Nachrichten oder in der juristischen Fachliteratur ist, was ein Cowboy in Berufsbeschreibungen oder in historischer Literatur ist. Quellen wie Nachrichten oder Historiografie schöpfen ihre Kenntnisse aus der Erfahrung tatsächlicher Menschen.« Mit herkömmlicher Nachprüfbarkeit kämen wir bei der Fantastik aber ohnehin nicht weiter, weil sie »lauter Sachen und Sachverhalte gestaltet, die sich weder bestätigen noch widerlegen lassen. (…) Es gibt [Stanislaw] Lems Solaris und Edgar Rice Burroughs’ Mars nicht außerhalb des jeweiligen Textes. (…) Die Rede ist ja von Kunst, und dass da subjektives Erleben zumindest Beachtung verdient, ist keine abwegige Idee.«  

Na? Wie viel Eskapismus darf’s denn nun sein?
Die Art von Geschichten, für die ich praktisch immer in Stimmung bin, sind jene, die mich in einer weitgehend “nachprüfbaren” Welt begrüßen – also im Western oder Krimi, wenn wir bei den genannten Beispielen bleiben – und mich dann ein entscheidendes Stück weit dieser Realität entheben. Ich nenne das den phantastischen Twist, der eine gute Geschichte ausmacht.
Fantasy ist mir suspekt, weil die beliebte Reklame “Hier ist alles möglich! Sogar ein Drache könnte jederzeit auftauchen” in Wahrheit doch meistens bedeutet: “Mach dich darauf gefasst, dass früher oder später der unvermeidliche Drache um die Ecke kommt”.
Ein Autor der Fantastik, der mir in dieser Sache sehr entgegenkommt, ist ausgerechnet  H. P. Lovecraft. Er verpackt seine haarsträubenden Realitätsverstöße stets in eine Rahmenhandlung, die zunächst eine völlig humorlose, sachliche Prosa vortäuscht: Reiseberichte bzw. Landschaftsbeschreibungen, historische Aufarbeitungen, Ereignisprotokolle. Lovecraft bekam dieses Kunststück noch besser hin als sein Vorbild Edgar Allan Poe, der es in “Die Abenteuer des Arthur Gordon Pym aus Nantucket” genau darauf anlegt. Poes nachfolgender Kollege Jules Verne mäkelte, Poe „gibt vor, alles mit physikalischen Gesetzen erklären zu können, die er bei Bedarf erfindet“. Das war als Anklage gedacht, würdigt jedoch eine erzählerische Technik auf, die für die Entstehung der Fantastik (und somit auch der SF) unerlässlich werden sollte.

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Variante 1 (Übersetzung von Hans Schmid, 2008):

21. März. Über uns hing jetzt eine unheilvolle Finsternis – doch aus den milchigen Tiefen des Ozeans stieg ein grelles Leuchten auf und stahl sich, am Schanzkleid des Bootes entlang, nach oben. Wir wurden fast begraben unter dem weißen, aschenartigen Regen, der dort, wo er auf uns und das Kanu fiel, liegen blieb, im Wasser aber zerschmolz, sowie er hineinfiel. Die Höhe des Kataraktes verlor sich zur Gänze im Zwielicht und in der Ferne. Und doch näherten wir uns ihm offensichtlich mit grässlicher Geschwindigkeit. In Abständen wurden breite, gähnende, aber nur vorübergehend sich öffnende Risse sichtbar, und aus diesen Rissen heraus, in denen es ein Chaos aus vorbeihuschenden und verschwommenen Bildern gab, kamen brausend und gewaltig, aber tonlos die Winde, zerrissen auf ihrem Weg den entflammten Ozean.

22. März. Die Dunkelheit hatte sich erheblich verstärkt, gemildert nur durch das grelle Leuchten des Wassers, das der weiße Vorhang vor uns zurückwarf. Viele gigantische und fahlig weiße Vögel kamen jetzt unaufhörlich von jenseits des Schleiers geflogen, und ihr Schrei war das ewige Tekeli-li!, mit dem sie wieder aus unserem Gesichtsfeld verschwanden. Hierauf regte sich Nu-Nu auf dem Boden des Bootes; aber als wir ihn berührten, stellten wir fest, dass er sein Leben ausgehaucht hatte. Und jetzt rasten wir hinein in die Umarmungen des Katarakts, dorthin, wo sich ein Spalt auftat, uns zu empfangen. Da aber erhob sich auf unserem Pfad eine verhüllte menschliche Gestalt, in ihren Ausmaßen viel viel größer als irgendjemand, der unter den Menschen wohnt. Und die Farbe der Haut und der Gestalt hatte die vollkommene Weiße des Schnees.

Variante 2 (Übersetzung von Gisela Etzel, 1965):

21. März. Nun hing ein mürrisches Dunkel über uns; aber aus den milchigen Tiefen des Ozeans hob sich glimmender Schein und stieg leuchtend an den Planken des Bootes hinauf. Der weiße Aschenregen lagerte sich erdrückend auf uns und begann das Kanu zu füllen, aber im Wasser zergingen seine Flocken. Der Gipfel des Kataraktes verschwand vollkommen im Dämmer der Höhe und Ferne. Doch näherten wir uns ihm offenbar mit grauenhafter Schnelligkeit. Zuweilen erblickte man in ihm weite, gähnende Risse, die sich jedoch augenblicklich wieder schlossen; und aus einer dieser Klüfte, in der sich ein Chaos flirrender und zerfließender Gestalten bewegte, strömte ein heftiger, aber geräuschloser Wind hervor, dessen mächtiger Atem den flammenden Ozean aufwühlte.

22. März. Die Finsternis war immer dichter geworden, und nur der Widerschein des Wassers auf dem weißen Riesenvorhang belebte flirrend die Meeresnacht. Viele ungeheure und gespenstisch bleiche Vögel flogen jetzt unablässig aus jenem Schleier hervor, und während sie sich unseren Blicken entzogen, schrillte noch ihr ewiges Tekeli-li! In unseren Ohren. Da rührte sich Nanu noch einmal auf dem Boden des Kanus; aber als wir ihn anfaßten, sahen wir, daß er den Geist aufgegeben hatte. Und jetzt rasten wir den Umarmungen des Wassersturzes entgegen, dorthin, wo sich eine Spalte auftat, um uns zu empfangen. Aber in diesem Augenblick erhob sich mitten in unserem Wege eine verhüllte, menschliche Gestalt, doch weit gewaltiger in allen Maßen als die Kinder der Erde. Und ihre Haut war von weißer Farbe, von der Farbe des leuchtendsten, blendendsten ewigen Schnees – –

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