Der kauzige Erfinder Doc Brown hat einen DeLorean-Wagen zur Zeitmaschine umgebaut. Als er diese seinem Freund, dem Vorstadt-Teenager Marty McFly, auf dem nächtlichen Rathausmarkt vorführt, wird er von den Terroristen erschossen, denen er den nötigen Treibstoff – das Plutonium – geklaut hat. Marty flieht mit dem Wagen und landet in der einprogrammierten Zeit: im 30 Jahre zurückliegenden 1955. Um seine Rückreise zu organisieren, sucht Marty den jungen Doc Brown im Ort auf. Der erklärt ihm, nur ein Blitzschlag böte genug Energie für dieses Unternehmen. Doch Marty hat noch ganz andere Sorgen: seine Mutter – ein süßer Teenager – verliebt sich in ihn und droht seinen späteren Vater zu verschmähen. Das würde Martys Existenz nachträglich auslöschen …
Mühelos trägt uns diese federleichte Klamotte über alle Paradoxien des Zeitreise-Sujets hinweg, was nicht zuletzt an den sympathischen Hauptfiguren liegt, die fortan an ihren Darstellern klebten: der ewige Teenager Michael J. Fox und der liebenswerteste Irre, der sich denken lässt: Christopher Lloyd. Eigentlich eine Teenie-Komödie, absorbierte „Back To The Future“ alle Zielgruppen in Reichweite und überzeugte auch folgende Generationen. Die Gewitternacht an der Rathaus-Uhr wurde zu einer der ikonischen Filmszenen schlechthin. Auch die beiden Fortsetzungen sind sehenswert.

B) Star Trek VI: Das unentdeckte Land / Star Trek VI: The Undiscovered Country
Amerikanischer Science-Fiction Film von 1992

Die Explosion des Mondes Praxis vernichtet die Energieversorgung der Klingonen. Anstatt seine alten Erzfeinde ihrem kläglichen Ende zu überlassen, muss ausgerechnet der pensionsreife Captain Kirk mit seiner Enterprise der klingonischen Delegation unter Kanzler Gorkon und General Chang das diplomatische Geleit geben. Als Gorkon nach einem gemeinsamen Bankett an Bord der Enterprise von Attentätern getötet wird, werden Kirk und Bordarzt Dr. McCoy in einem Schauprozess zu lebenslanger Lagerhaft auf einem vereisten Straf-Asteroiden verurteilt. Mr. Spock muss nun seine Freunde befreien und die wirklichen Mörder finden. Die Zeit ist knapp, denn die die Verschwörer planen bereits das nächste Attentat …

Die geraden Nummern der Enterprise-Filme mit Captain Kirk & Co sind dufte, die ungeraden sind Gurken, lautet eine alte Weisheit der frühen Nerd-Kultur. In dieser kurzen Glanzliste wird „Star Trek VI“ zuletzt genannt, obwohl die humorvolle, aber niemals alberne Zeichnung der beliebten Charaktere, die Selbstironie der Inszenierung und die Balance, die diese mit den dramatischen Elementen hält, niemals sonst so gut gelungen sind. Die erste Generation des Star-Trek-Universums nimmt mit diesem Film ihren Abschied – spätere Gastauftritte nicht ausgeschlossen. 

Nächste Woche: Freaks und Funny Bones

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B) Die Falle
Deutsches Fernsehspiel nach einem Theaterstück von Robert Thomas von 1982

Grübelnd sitzt Daniel in einer Ferienhütte in den Bergen: mitten in den Flitterwochen hat er sich mit Elisabeth dermaßen zerstritten, dass sie fortlief und seither verschwunden ist, vielleicht auch verunglückt. Der Kommissar aus Chamonix versichert ihm, nach ihr zu suchen. Da klopft ein Pfarrer an und berichtet, Elisabeth sei wieder da und wolle sich aussöhnen. Er hat die Dame als Überraschung gleich mitgebracht. Daniel schwört, die Frau noch nie gesehen zu haben. Doch sie will nicht gehen. Und sie weiß einfach zu gut über alle Einzelheiten der kurzen Ehe bescheid, um sie dem Kommissar gegenüber als Betrügerin bloßzustellen. Ein Nervenkrieg nimmt seinen Lauf …

Das Stück von Robert Thomas wurde – so geht die Legende – erst vom Verlag abgelehnt, woraufhin er das Skript verärgert im Vorzimmer liegen ließ. Dort wurde es nachträglich entdeckt – und ein Erfolg. Alfred Hitchcock kaufte die Filmrechte, es kam leider nicht mehr dazu. Während „8 Frauen“, ein eher tutiges Werk des Autors, später Furore machte, ist „Die Falle“ gründlich vergessen und wird auf Krimi-Dinner-Abenden verheizt. Für Oswald Döpkes ZDF-Verfilmung mit den einstigen TV-Lieblingen Wolf Roth, Judy Winter und Hans Caninenberg können wir nur dankbar sein. Rolf Kühns Soundtrack verströmt edles Ennio-Morricone-Feeling.

In der nächsten Woche: Kevin – Allein zu Haus und Feivel der Mauswanderer

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Solche Rückzüge tun mir immer ein bisschen weh. Auch wenn ich einer scheidenden Radiostimme ambivalent gegenüberstand, geht doch jedesmal ein klein wenig von der alten Tugend flöten, die das öffentlich-rechtliche Radio noch immer auszeichnet.
Um Jürgen Liebing, der auf dem tiefnächtlichen Sendeplatz „Chansons und Balladen“ alle vier Wochen auf Sendung war, tut es mir auch deshalb leid, weil er den Begriff „Chanson“ in der rotierenden Moderatorenrunde ganz besonders ernst genommen hat – wenn mir auch seine Auswahl stets zu einseitig war (er spielte vor allem Musik aus der zweiten deutschen Chanson-Blütezeit der 70er Jahre und streute hie und da etwas Französisches ein). Die übrigen für mich noch empfangbaren einschlägigen Formate kümmern sich entweder nur um die aktuelle deutsche Szene oder spielen schlichtweg angelsächsischen Pop (also „… und Balladen“).
Liebing erleichterte mir seinen Abgang, durch die selbst für seine Verhältnisse überbrodelnde Rührseligkeit. Dabei störte mich weder das Thema seiner Musikauswahl („Abschied“) noch die gelegentlichen „persönlichen Anmerkungen“, sondern dass er zwei Stunden lang von nichts anderem redete als dass nun sein letztes Radiostündlein geschlagen habe. (Mir fiel bei dieser Gelegenheit auf, dass er all die Jahre immer so geklungen hat …) Wie reich uns seine Nachfolge mit dieser Musikfarbe versorgen wird hat, wird sich zeigen.  

Wie und mit wem es nach dem Ausscheiden von Matthias Keller weitergehen wird, wissen wir. Der Mitbegründer der Filmmusiksendung “BR-Klassik Cinema – Kino für die Ohren“ nannte seine Ausgabe am Sonntagabend gleich „Kellers letzte Sendung“ und prahlte diesmal ganz offen mit dem, was er sonst nur nebenbei überdeutlich einstreut: mit der innigen persönlichen Nähe, die er zu den Komponisten der Filmkunst gepflegt hat. Wenn man ihm eine Weile zuhörte, konnte man den Eindruck haben, er sei der Guru der gesamten Branche. Das finde ich schon deshalb so unbehaglich, weil in dieser Sendung (die keine ausschließlich aktuelle Ausrichtung hat) generell so getan wird, als sei Zeitgenossenschaft ein Qualitätskriterium. Gut ein Drittel der gespielten Musik entfällt ohnehin auf das Haupt- und Spätwerk von John Williams und den erst kürzlich verstorbenen Ennio Morricone.
Anstatt seine liebevoll geförderten Nachfolger einfach in die Sendung einzuladen, tat Keller so, als wären sie spontan hereingeplatzt, um ihn nochmal ordentlich hochleben zu lassen. Bei diesem Geplauder hörte ich zum ersten mal die natürlichen Stimmen von Ben Alber und Antonia Goldhammer, die sonst vom Blatt moderieren und dann ein einstudiertes Johanniskraut-Tremolo zur Schau stellen, das unentwegt nach Reklame klingt. Die noch am wenigsten Glücksbärchi-hafte Stimme dieses Trios ist nun verstummt.

Nachtrag:
Die nächste Sendung eröffnete Frau Goldhammer mit den Worten: „Es ist die Cinema-Sendung Nr. 1 in der Zeitrechnung nach Matthias Keller!“. Man wolle sich aber seiner auch weiterhin würdig erweisen …

Nachtrag 2:
Eine Woche später ist Herr Alber wieder dran. Er beschreibt in einer Moderation „düstere Hornklänge, etwas im Klang heruntergedimmt, damit sie dunkler klingen!“ – Nanana! Das ist definitiv nicht der Sound von Matthias Keller, sondern der eigentlich unnachahmliche Stil von Vincent Neumann, dem Chef-Filmmusik-Beauftragten von Deutschlandfunk Kultur.

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Das erste Mal las ich den Namen Ennio Morricone auf dem Cover der Single „Das Lied vom Tod“, die meine Mutter sich gekauft hatte. (Unter diesem Titel wurde das berühmte Stück Schallplatte damals in Deutschland verkauft.) Das erste Mal, dass ich mich mit jemandem über deren Komponisten unterhalten konnte, war einige Jahre später im Plattenladen von Richard Kummerfeldt* (und das ist auch schon wieder 35 Jahre her). Mit seiner Hilfe versuchte ich, den italienischen Meister richtig einzuordnen. Er war nicht mein allergrößter Liebling, aber ein Argument war nicht von der Hand zu weisen. „Morricone ist der Musiker, bei denen die Leute die Filmmusik wirklich bemerken!“ meinte Richard.

So richtig groß geworden war Morricone zusammen mit dem Regisseur Sergio Leone, auf den die Single aus der Sammlung meiner Mutter verweist.
Ihre erste Begegnung beschrieb Leone so: „Als ich ‚Für eine Handvoll Dollar‘ drehte, wollte ich Ennio Morricone nicht, weil ich ihn nicht kannte. Wir trafen uns, weil der Produzent es wollte. Er erkannte mich sofort und sagte: ‚Weißt du noch, wir waren zusammen auf der Schule!‘ Ich sagte: ‚Quatsch, das kann jeder sagen!‘ Dann zeigte er mir ein Foto der fünften Klasse. Wir saßen in derselben Reihe.“ Nun fiel Leone auch wieder ein, dass der Morricones Musik bereits in einem anderen Western gehört hatte. „Ich habe deinen Film gesehen, die Musik ist echt scheiße“, erklärte er dem Musiker, bat ihn aber, ihm etwas anderes vorzuspielen. Der wählte ein Thema aus, das er sieben Jahre zuvor für einen amerikanischen Sänger mit Bassstimme geschrieben hatte. Der galoppierende Rhythmus und die drolligen Verzierungen kündigten den uns vertrauten Sound bereits an.
Leone weiter: „Ich hörte diese Stimme, die mir auf die Eier ging. Aber irgendetwas daran fand ich interessant. Ich saß dumm da und sagte schließlich: ‚Du machst den Film! Du musst nur jemanden finden, der gut pfeifen kann.’“

Na sowas! Will sie da etwa ein großer Regisseur ein Stück vom Kuchen des Personalstils eines noch größeren Komponisten abschnippeln?  Warum auch nicht? Der Erfolg hat bekanntlich viele Väter.

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Diesen Bericht seiner späten Aktivitäten als freier Filmmusikproduzent verfasste Richard Kummerfeldt im Exil in Südamerika für ein (deutsches?) Fachmagazin. Es gewährt Einblicke in die letzten Jahre der Tonträgerindustrie vor deren Verschlafen der digitalen Revolution, in die Welt der käuflichen Filmmusik, die Seele des Sammlers (heute „Nerd“), die Finessen des sich wandelnden Urheberrechts und erzählt von der Arbeit mit schwierigen Bürohengsten und Künstlerpersönlichkeiten in den 90er Jahren.

All die großen Meister

Zurück in Hamburg erhielt ich von Ron Goodwin die Nachricht, dass er nun mit seiner Arbeit zu Ende komme und wir uns so langsam um einen Aufnahmetermin in Odense bemühen könnten. Dank der tatkräftigen Hilfe von Thomas, der beste Beziehungen nach Dänemark unterhält, war auch die technische Seite schnell geregelt. Alles fügte sich auf einmal trefflich, der Dampfer Alhambra nahm wieder Fahrt auf.

Offenbar hatte es sich in der interessierten Szene herumgesprochen, dass wir die „Miss Marple“ einspielen würden, denn ich bekam einen Anruf vom RIAS Berlin. Man bot mir an, das alljährlich stattfindende „Filmharmonische Konzert¨ für eine CD-Veröffentlichung mitzuschneiden. Einzige Bedingung: ich sollte einen international bekannten Komponisten beschaffen. Und das Ganze wäre zum „Schnäppchenpreis“ zu haben.
Ich fragte bei Heinz an, wie denn der aktuelle Kontostand sei und ob wir uns das überhaupt leisten könnten. Seine Antwort war ganz klar: wenn ich mir davon ein Geschäft versprechen würde, sollte ich es machen. Mir fiel spontan Frederick Talgorn ein. Wenn Hunderttausende im Radio eine Suite aus „Le brasier“ hörten, würde sich vielleicht der eine oder andere vielleicht die CD kaufen. Die Frage, ob Talgorn für den RIAS akzeptabel sei, stellte sich gar nicht erst, denn der Meister hatte keine Zeit. Ich sprach also mit Thomas Karban. Der meinte, es müsste ein Komponist sein, der schon mal einen Welthit hatte, einen richtigen Ohrwurm: Elmer Bernstein! – Aber die Marlboro-Werbung mit den „Glorreichen Sieben“ lief nicht mehr. Und seine großen Erfolge lagen schon eine Weile zurück. Ennio Morricone? Keiner von uns hatte Kontakt zu ihm. Jerry Goldsmith? Was war ein Konzert ohne sein „Omen“? Wir hatten aber keinen Chor! Bill Conti? Ja, genau, das war des Rätsels Lösung. Seine „Rocky“-Fanfare war weltbekannt. Er hatte noch viele andere gute Musik geschrieben und war auf Tonträger deutlich unterrepräsentiert. Ich rief also Joe Haensch an. Ja, er kenne Bill, ja er habe seine Telefonnummer, was ich denn von ihm wolle? Ich umriss ihm kurz das Projekt, und er fragte, ob ich denn noch länger im Büro sei. Natürlich. Gut, er melde sich dann wieder. Der Rückruf kam postwendend. Ich solle mich für den nächsten Tag zur gleichen Zeit im Büro aufhalten, Bill Conti wäre dann bei ihm, und wir könnten uns dann gemeinsam unterhalten. Ich konnte kaum die 24 Stunden abwarten, bis das Telefon wieder klingeln würde.

Und es klingelte pünktlich. Auf Joe war einfach Verlass! Bill Conti hörte sich an, was ich zu sagen hatte. Als ich fertig war, vergewisserte er sich, dass er wirklich eine Stunde für seine Musik zur Verfügung habe? Aber sicher, und wenn die auf drei Tage anberaumte Probezeit gut verlief, könne man da ja auch schon Aufnahmen machen. Dann nannte er seine Konditionen: 10.000 $ Honorar (schluck!), Hin- und Rückflug 1. Klasse (schluck) und in Berlin ein sehr gutes Hotel mit mindestens fünf Sternen (fünfmal schluck). Was würde Heinz dazu sagen? Ich griff zu, denn in diesem Stadium konnte man immer noch absagen. Das hätte zwar nicht sonderlich professionell gewirkt, aber Hollywood war ja weit weg. Ich berichtete Heinz, und mit einer stoischen Ruhe meinte er nur, das würden wir schon hinkriegen. Ich rief Thomas Karban an. Er war zu Hause und ich meinte, ich käme jetzt vorbei. Mit einer oder zwei Flaschen Rotwein. „Bring noch was zum Essen vom Chinesen mit“ waren seine letzten Worte, bevor er den Hörer auflegte.

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Diesen Bericht seiner späten Aktivitäten als freier Filmmusikproduzent verfasste Richard Kummerfeldt im Exil in Südamerika für ein (deutsches?) Fachmagazin. Es gewährt Einblicke in die letzten Jahre der Tonträgerindustrie vor deren Verschlafen der digitalen Revolution, in die Welt der käuflichen Filmmusik, die Seele des Sammlers (heute „Nerd“), die Finessen des sich wandelnden Urheberrechts und erzählt von der Arbeit mit schwierigen Bürohengsten und Künstlerpersönlichkeiten in den 90er Jahren.

Dschungelgrüße von Chuck Norris

Wieder einmal hatte ich Glück. General Music hatte seinen deutschen Verlagspartner gewechselt. Und Ralph Siegel war nicht nur bekannt für seine Eurovisionsschlager, sondern auch für seine Geschäftstüchtigkeit. Also machte ich einen Termin mit seiner Tochter aus und mich auf den Weg nach München.
Bein Anblick dieser Schönheit fühlte mich um Jahre zurückversetzt, als ich Bruno Nicolai in Rom traf. Er war ein kleines, rundes Männchen, lustig und freundlich. Aber seine Tochter: ein wohlgeschnittenes Gesicht, endlos lange Beine, kurzum: eine Schönheit, die mir einige sehr unruhige Nächte bescherte.
Die Verhandlungen verliefen wunschgemäß. Der Siegel-Verlag wollte, dass mit dem neu erworbenen Repertoire etwas geschah, und ich wollte CDs. Das Ergebnis steht heute in vielen Sammlerregalen.

Dass ich diesen Katalog  nicht weiter ausschlachtete, lag z.B. am Soundtrack zu dem Film „The Wanderers“ – eigentlich kein Soundtrack, sondern ein Pop-Sampler. Der Vorschlag kam von einem Außendienstler der Firma Proton.
Das war kein Herzensprojekt, aber eine Herausforderung. Alles was ich wusste, war, dass der Importdienst der Firma Telefunken (TIS) die gleichnamige LP über Jahre hinweg aus Australien importiert hatte. Was lag also näher, als einmal bei der WEA (Warner Bros. Records, die hatten inzwischen Telefunken geschluckt) nachzufragen. Das übliche Ergebnis: Kennen wir nicht, haben wir nicht, kommt auch nicht mehr rein. Meine Anfragen in Australien blieben lange Zeit unbeantwortet. Meine Anfrage bei der P. Kaufmann Produktionsfirma ergaben, dass die von der Existenz der Platte gar keine Ahnung hatten. Was war da los?
Die Erklärung sollte mir etwa ein Jahr später Joachim Haensch geben (als Sohn deutscher Auswanderer in Australien geboren, Head of Music Department von MGM-Pathé). Namen und Telefonnummer hatte ich von einem Frankfurter Musikverlag erhalten. Bei einem netten Telefonat erfuhr ich, dass er geschäftlich eng mit Edel Records, also dem „Cinema Soundtrack Club“, liiert war.

Jetzt wurde es langsam Zeit, meinen Kontakt zu Thomas Karban-Schürmann* wieder aufzufrischen. Wir kannten uns noch aus den Saarbrücker Zeiten. Ich schämte mich ob meiner grandiosen Pleite und wollte mich nicht ständig erklären müssen. Also gingen wir uns dann in Hamburg geflissentlich aus dem Weg. Aber nun gab es was Neues, und wir telefonierten uns zusammen.
Es stellte sich heraus, dass er über alle meine Aktivitäten bestens informiert war. Die Buschtrommeln in der Platten-Szene funktionierten hervorragend. Und er nahm kein Blatt vor den Mund, wenn es um seine Arbeit bei Edel ging. Michael Haentjes, oberster Chef bei Edel, war gerade im Zenit seines Erfolges angekommen, und die Filmmusik, mit der alles angefangen hatte, spielte nur noch eine sentimentale Nebenrolle. Thomas rechnete sich aus, dass seine Tage bei Edel gezählt seien. Hier irrte er sich. Michael Haentjes hat Thomas bis zu dessen frühzeitigem Tod unterstützt und beschäftigt. Michael, dafür danke ich dir an dieser Stelle aufrichtig!
Das saßen nun also die beiden Fachidioten zusammen und fachsimpelten. Wir träumten den gleichen Traum: einmal einen Soundtrack zu veröffentlichen, der sich nicht nur eintausend Mal verkaufen ließ, sondern millionenfach. Aber es blieb leider ein Traum. Was konnten wir gemeinsam unternehmen? Er arbeitete bei Edel und ich bei der Videorent. Unsere gemeinsame Zeit sollte noch kommen. Aber das wussten wir zu dem damaligen Zeitpunkt noch nicht. Zu „The Wanderers“ fiel ihm auch nichts Besseres ein, als zur Not die Pop-/Rockstücke einzeln zu lizensieren. Aber würde das funktionieren? Lieber wollte ich es noch einmal in den Staaten versuchen.

Ich war gerade als Urlaubsvertretung nach Pirmasens gefahren und führte Filme vor, als mich ein Anruf aus den Staaten erreichte. Joe Haensch war am anderen Ende und bot mir für 10.000 $ die Weltrechte an „Delta Force 2“ an. Ich bat mir einen Tag Bedenkzeit aus, schließlich musste ich erst mit VRC sprechen, ob überhaupt so viel Geld verfügbar ist. Eile war angesagt, da der Film in vier Wochen Bundesstart hatte.

Zwei Covers für zwei Tracks auf der CD – aber die haben es in sich!

Wo und wie VRC das Geld aufgetrieben hat, weiss ich nicht mehr, aber ich konnte Joe anrufen und ihm mitteilen, dass wir den Deal annehmen würden. Zwei Tage später kam ein mürrischer Heinz L´Hoste aus seinem abgebrochenen Urlaub nach Pirmasens zurück, und ich trollte mich zurück nach Hamburg.
Auf dem Schreibtisch lagen schon das mit Fed-Ex angelieferte Päckchen mit der fix und fertigen Master CDR, ein paar Dias und ein handlicher Vertrag mit weit unter 28 Seiten.
Leider waren die Filmplakate auch schon fix und fertig. Kein Hinweis auf die kommende CD. Und: ein ganz anderes Motiv, als es mir Joe aus den Staaten geschickt hatte. Ein Anruf klärte, dass das US-Motiv von allen anderen Vertriebspartnern übernommen würde, nur die Deutschen wollten mal wieder ihr eigenes Süppchen kochen. So kam es also, dass das Booklet beide Motive enthielt. Für den Export wurde es einfach umgedreht, was wunderbar funktionierte. Ennio Morricone sei Dank, hatten wir nun auch einen Vertrieb in Österreich, Frankreich, England und Dänemark dazubekommen. Tarantula exportierte fleißig in den Rest der Welt.
_______________
* Thomas Karban-Schürmann war ein markanter Typ mit Hornbrille und Baßstimme, der ursprünglich als Kunde zu Richard in den Laden kam. Er liebte Zigarillos und starken Kaffee. Richard nannte ihn TKS, zuletzt TK (seinen Abkürzungsfimmel teilte er mit Winifred Wagner …).

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Schöne Aussichten

Am nächsten Tag: nichts; am folgenden Tag wieder nichts – dann kam das Wochenende. Doch ich war nicht in Stimmung. Von Bills Antwort hing einfach zu viel ab: Größe oder Elend von Alhambra, meine wirtschaftliche Zukunft und damit die Zukunft meiner kleinen Familie.
Montag war ich etwas früher im Büro als üblich. Ich wollte Zeit haben, einen perfekten Brief zu schreiben und ein Gerüst für ein weiteres Telefonat zu zimmern.
Da kam VRC mit ernstem Gesicht herein, erklärte mir, dass er am Samstag im Büro gewesen sei und eine Nachricht aus den Staaten für mich habe und überreichte mir mit steinernem Gesichtsausdruck zwei Seiten Fax. Das war’s dann wohl, dachte ich, nahm die Blätter entgegen und begann zu lesen:
Konditionen, Laufzeit, Territorium für eine Lizenzierung der angefragten Titel. Garantiesumme: 3.000 US-$ je Titel. Wenn ich aber aus der beigefügten Liste noch etwas Interessantes fände, reduziere sich die Garantiesumme ab dem vierten Titel auf jeweils  2.500 $. Ich überflog ich die Liste und fand „1941“ und „The Fury“. Der Rest erschien mir wenig verlockend. Es waren fast ausnahmslos Musicals oder Filme, die nie in deutsche Kinosäle gelangt waren. Oh, ich hätte die ganze Welt umarmen können! Das war der Durchbruch, die Straße zum Erfolg! Ich schickte nun einen ganz anderen Brief nach New York als übers Wochenende geplant.
Am Nachmittag rief ich Bill wieder an. Nach kurzem geschäftlichem Geplänkel waren wir dann wieder bei unserem Nachwuchs … Im Anschluss verabschiedete ich mich vom Büro. Ich wollte nach Hause, Eva die phantastische Neuigkeit überbringen. Tat ich auch, doch ihre Reaktion war nicht wesentlich anders, als wenn ich ihr erzählt hätte, man habe am Kongo einen neuen Schädling entdeckt.
Die Erde hatte mich wieder. Ich ging in die Kneipe an der Ecke und kehrte erst nach Hause zurück, als alle Lichter in der Wohnung erloschen waren.

Nach etwa zwei Wochen bekam ich per Kurier die Master CDRs und die Verträge von der Ariola plus einem Anschreiben von der Frau Schreiber. Die Verträge waren bis auf den jeweiligen Titel und die dazugehörige Titelaufstellung identisch und umfassten 28 (!!!) Seiten. Darin war alles penibel geregelt: etwa wie im Falle eines politischen Umsturzes im Vertragsgebiet zu verfahren sei, was bei einer Währungsreform zum Tragen kommt … es fehlte nur die Invasion von Außerirdischen. Niemals vorher und auch niemals danach habe ich ein solches Vertragswerk gesehen geschweige denn gelesen.  Ich unterschrieb alles und schickte es an Frau Schreiber zurück.
– Ich konnte es nicht lassen, mich einige Tage später telefonisch für ihre tatkräftige Mithilfe zu bedanken – wollen wir hoffen, dass die Ironie auch angekommen ist.
Während ich die notwendigen Vorarbeiten für die Veröffentlichung erledigte, erhielt ich die Nachricht, dass Varèse „The Fury“ ebenfalls veröffentlicht. Aber mit einem Titel mehr. Ein weiterer Grund, Bill anzurufen. Kein Problem, ich sollte mir die Varese-CD besorgen und den Titel einfach übernehmen. Das Ganze ließ ich mir schriftlich bestätigen und erhielt dann auch von Frau Schreiber einen entsprechenden Vertragszusatz. (Auf die deutsche Beamtenseele war mal wieder Verlass!) Ich lehnte mich in zufrieden meinem Bürostuhl zurück. Vier CDs auf einen Streich, dank meiner Pampers-Kenntnisse. Das weitere war nun Aufgabe des Vertriebs.

Ich telefonierte mit Antwerpen. Dort gab es einen kleinen und feinen Tonträger-Vertrieb, der auch sofort anbiss. VRC war ein wenig undankbar, da er doch für den Vertrieb zuständig war. Aber die Erfahrung zeigte, dass die „Super“-Kontakte aus seiner Schweizer Zeit bei K-Tel nicht funktionierten. Diese Herren rechneten in 100.000er-Einheiten. Aber einen Soundtrack kann man nicht mit einem Popsampler vergleichen. In der Beziehung hatte VRC noch ein paar Erfahrungen zu sammeln.

Meine Zufriedenheit sollte nicht lange anhalten. Wie sollte es weitergehen?  Der Tonträgermarkt ist wie der Gemüsehandel: Nichts ist so alt, wie der Blumenkohl von gestern.
Etwas Gewaltiges, Zeitloses musste her. Ennio Morricone!
Zu Beat Records in Rom hatte ich gute Beziehungen, aber deren Firmenpolitik sah so etwas wie Lizensierungen nicht vor. Das ist verständlich, wenn man die Vorgeschichte  kennt.
Der Chef vom Ganzen, Franco da Gemini, hatte in Sergio Leones „Spiel mir das Lied vom Tod“ die Harmonika geblasen. Und den gleichen Titel nochmals für eine Single aufgenommen, die sich millionenfach in den USA verkaufte. Und was hatte Franco in seinen Händen? Während der Produzent wahrscheinlich in Downtown New York die Puppen tanzen ließ, saß Franco mit leeren Händen in Rom.

Und Cinevox? Neben (schlecht) nachgespielten Filmhits hatten die nur Soundtracks aus Horrorfilmen im Programm. Aber da gab es ja noch General Music. Enrico de Melis hatte ich Jahre zuvor kennengelernt. Ein reizender kleiner Mann mit sehr agilen Händen. Während ich etwas verstört auf den ungeordneten Berg von Tonbändern starrte, die da auf dem Büroboden vor sich hinverschimmelte, erkundete er meine Oberschenkel. Ich verabschiedete mich mit dem Hinweis auf einen anderen Termin.

Der Beitrag Richard Kummerfeldt – An den Rändern der Traumfabrik (4) erschien zuerst auf Monty Arnold blogt..