Hierzulande ist der Komödiant Fernandel wegen einer einzigen Rolle einmal populär gewesen: wegen der des zünftigen Dorfpfarrers „Don Camillo“ in der 5teiligen Filmreihe. Sie lief in den 70er und 80er Jahren regelmäßig im Fernsehen. Sie tut das noch immer von Zeit zu Zeit, nur heute bemerkt man das nicht mehr.
In seiner französischen Heimat ist Fernandel legendär, und sein umfangreiches filmisches Repertoire wird auch im Fernsehen fleißig gepflegt. Außerdem war er als Chansonnier bedeutsam.
In den Kulturlexika früherer Zeiten wurde er als „pferdegesichtig“ bezeichnet, was der Wiedererkennung half und ihn selber nicht gestört hat, wusste er doch unzweifelhaft, was er seiner Physiognomie verdankte. Bereits die Karikaturen auf seinen Filmplakaten schonen die Eitelkeit des Künstlers nicht. Inzwischen fühlen sich nachgeborene Dritte dazu aufgerufen, solche Attribute despektierlich zu finden und ihre Anwendung zu unterbinden.
Von den zahlreichen Anekdoten, die über Fernandel in Umlauf sind, ist die folgende also besonders aufschlussreich, zumal sie offensichtlich frei erfunden und vermutlich von ihm selbst lanciert wurde. Ihr zufolge saß er eines Tages an der Seine und angelte. Er ging dabei in Gedanken seinen neuen Film durch und starrte grübelnd ins Wasser. Da kam ein Spaziergänger vorbei und und erkundigte sich: „Beißen Sie denn?“ – „Nein“, soll Fernandel gebrummt haben, „aber wenn Sie mich lange stören, beiße ich zu!“

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Am Heiligabend begann mit der Öffnung der Heiligen Pforte in Rom offiziell das Heilige Jahr 2025, das nun auch kalendarisch vor der Tür steht.
Eigentlich findet ein solches Jubeljahr alle 25 Jahre statt, doch das letzte Mal ist doppelt so lange her. Es wurde 1976 zum Sujet des letzten Films mit dem französischen Charakterschauspieler Jean Gabin, der sich also mit einer leicht(gewichtig)en Arbeit aus seinem gewaltigen Lebenswerk verabschiedete. Der Originaltitel „L’Annee Sainte“ wich im Deutschen einem Hinweis auf die Helden. „Zwei scheinheilige Brüder“ ist eine Gaunerkomödie um zwei ausgebrochene Verbrecher, die das Heilige Jahr benutzen, um als Priester verkleidet nach Rom zu kommen, dabei aber in eine Flugzeugentführung geraten. Solches war typisch für die Zeit und unentwegt auf Leinwänden und Fernsehbildschirmen zu sehen. Die Geistlichkeit war offiziell unbefleckt von dem, was da noch an Schrecklichkeiten ans Licht kommen sollte, und man durfte sie in Filmen beschmunzeln, wenn das mit dem nötigen Respekt geschah: der selbst fast wie ein Heiliger verehrte Heinz Rühmann durfte dreimal „Pater Brown“ spielen, Fernandel war in fünf Filmen der stabile Dorfpfarrer „Don Camillo“, und immer wieder verkleideten sich Gangster als Priester, Mönche oder Nonnen und entdeckten dabei eventuell ihr goldenes (christliches) Herz: Gert, Fröbe, Robbie Coltrane, Adriano Celentano, Marty Feldman und wie sie alle hießen.

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Alessandro Cicognini ist der wichtigste Komponist des italienischen Neorealismus und vertonte mit „Don Camillo“ eine der größten italienischen Filmreihen. Dennoch ging die erfreuliche Flut alter Filmmusik auf Tonträger, die um die Jahrtausendwende rollte, an ihm vorbei.
2008 erschien immerhin „Genosse Don Camillo“ auf CD, die Originalbänder vom letzten Film mit Fernandel als Dorfpfarrer und Gino Cervi als seinem säkularen Gegenspieler. (Ein erster farbiger „Don Camillo“ war in Arbeit, doch dann starb Fernandel.)

Der Film beginnt mit einem ausgiebigen Zeichentrickvorspann und lässt dann einige der Tracks vermissen, die auf diesem Soundtrack zu finden sind. (Digitmovies Alternative Entertainment 2008)

In allen fünf Filmen wird das „Don Camillo“-Thema variiert: ein beschwingtes Hornmotiv im Dreivierteltakt, das von Kirchenglocken begleitet wird. In den meisten Vorspann-Versionen kommt ihm kommunistische Marschmusik in die Quere, und ein Schlagabtausch-Medley beginnt. Einer dieser Märsche ist das Thema für den roten Bürgermeister Peppone; in „Genosse Don Camillo“ hören wir allerlei russische Folklore. Selbstverständlich sind das nur zwei Farben auf der Palette. Cicogninis Musik – von italienischer Oper und Volksmusik geprägt – ist so flexibel und reichhaltig wie die seiner amerikanischen Kollegen (ohne an die sprungbereite Experimentierfreude der Franzosen heranzureichen). Auch die im Laufe der „Don Camillo“-Serie anbrechenden Swinging Sixties sind deutlich herauszuhören.

Die filmhistorisch wichtigsten Projekte des Komponisten waren die Arbeiten für Vittorio de Sica, allen voran „Das Wunder von Mailand“ und „Fahrraddiebe“. Als sich der Regisseur mit Cicognini zusammentat, um das Lebensgefühl der italienischen Nachkriegszeit in eine neue Filmsprache umzusetzen, war dieser schon zehn Jahre im Geschäft. Im Gegensatz zu fast allen anderen Filmkomponisten blickte er nicht auf seine Sparte herab. Er betrachtete das Kino als vollwertige erzählerische Kunstform in der Tradition von Theater und Literatur. Das gefiel de Sica – wie zuvor schon vielen anderen italienischen Regisseuren (Palermi, Brigone, Blasetti, Genina, Camerini, Mastrocinque …). Leider führte diese Haltung Cicogninis nicht dazu, dass er auf sein Werk achtgegeben hätte. Fast alle seine Partituren ließ er verlorengehen; einige wurden für ein Album mit de Sica-Filmmusiken aufwändig wiederhergestellt.

In den USA, wo er drei Filme für Paramount betreute, wurde Cicognini für seine Gabe gelobt, das Publikum mit einem widerstandsfähigen Ohrwurm aus dem Kino zu entlassen. Auch sein „Don Camillo“ ist ein guter Beleg dafür.

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Fernandel (bürgerlich Fernand Contandin – die Internet Movie Database schreibt seinen Namen falsch) war hierzulande praktisch darauf reduziert, der „pferdegesichtige Komiker“ zu sein, der in fünf „Don Camillo“-Filmen die Hauptrolle gespielt und danach noch einen Film mit Heinz Rühmann gedreht hat. Das greift bei diesem versierten Charakterdrsteller, der der französischen Varieté-Tradition entstammt, viel zu kurz. In den 40 Jahren zwischen der Einführung des Tonfilms und seinem Tod trat er in etwa 160 Filmen auf, die in unserer Medienlandschaft praktisch unsichtbar sind. Dies ist eine wahllose kleine Auswahl von Portraits auf seinen Filmplakaten.

Noch mehr Fernandel gibt es in dem Bildband „The Frenchman“*, in dem der Schauspieler bei einer New Yorker Fotosession rein minisch auf oft gestellte Fragen antwortet. Er sprach nämlich kein Wort englisch, wie es sich für einen Franzosen gehört.

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* Die Werbung sagt: „Dieses Buch dokumentiert die Grimassen, die Fernandel zu Fragen schnitt wie „Stimmt es, dass der Durchschnittsfranzose im Gedränge immer noch hübsche Mädchen kneift?“ (albernes Grinsen) und „Was halten Sie von Baseball, dem amerikanischen Nationalspiel?“ (ratlos). Fernandels Reaktionen sind so witzig, dass man lauthals loslachen möchte, und das Buch, das aus dieser ungewöhnlichen Zusammenarbeit [mit dem Fotografen Philippe Halsman] hervorging, zeigt, wie gut man durch leichtes Lippenkräuseln oder Augenzwinkern kommunizieren kann.“ – TASCHEN Verlag, ISBN 978-3-8365-2608-1 – Mehrsprachige Ausgabe: Deutsch, Englisch, Französisch

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In Frankreich hat es Tradition, dass Künstlernamen nur aus einem Wort bestehen dürfen. Nicht nur Filmschauspieler (Bourvil) und Chansongrößen (von Mistinguett bis Adamo), auch Literaten hielten es mitunter so – wobei „die Colette“ außerdem Wert auf den vorangestellten bestimmten Artikel legte. Diese Namen klangen nicht nur wie private Spitznamen – was eine Art persönliche Nähe zum Publikum verströmte – sie waren mitunter auch solche, wie z.B. bei Fernand Contandin, der von den Eltern seiner Freundin immer „le Fernand d’elle“ („ihr Fernand“) genannt wurde und seinen Landsleuten später als Fernandel, mir und meinen Altersgenossen als rauflustiger Dorfpfarrer „Don Camillo“ ein Begriff war.
Die kokette Beschränkung auf einen alleinstehenden Namen überbrachte aber auch die selbstbewußte Botschaft: „Sie wissen schon …“
Im heutigen internationalen Showgeschäft leisten sich das nur noch wenige mutige Damen (Madonna, Adele …), ältere männliche Vertreter (Manolito, Cantinflas …) sind inzwischen vergessen.

Unser letztes einheimisches Beispiel für solche Kühnheit war der keiner Erläuterung bedürfende Loriot – sieht man einmal von einigen unserer aktuellen Comic-Künstler ab, die die Idee der knappen Signatur, die gleichzeitig der ganze Name ist, von ihren wiederum französischen (und frankobegischen) Kollegen übernommen haben. (Und von jenen Musikern, die ihren bürgerlichen Namen vollständig geheimhalten möchten.)

Was aber tut man stattdessen, wenn man zwar einen lustigen öffentlichen Spitznamen hat, sich aber nicht traut, ihn allein stehen zu lassen, weil man dem eigenen Ruhm dann doch mißtraut? Man klemmt ihn zunächst zwischen Gänsefüßchen und dann in den bürgerlichen Namen ein (Michael „Bully“ Herbig, Waldemar „Waldi“ Hartmann …). Das ist nicht nur ein versehentlicher Ausdruck der Bescheidenheit, es deutet auch auf eine schlimme mediale Unsitte unserer Gegenwart hin: das Publikum wird für so doof gehalten, dass man es ihm vorsorglich gleich zweimal sagt. Besonders schmerzhaft wird es, wenn ein allseits bekannter Name nach vorn verlängert und die Gänsefüßchen nach hinten verschoben werden (Thomas „Fats“ Waller, Gustav Wilhelm Hermann „Bubi“ Scholz …) Wer etwas erreicht hat, braucht keine Gänsefüßchen mehr!

Wer ist eigentlich schuld an dieser knautschigen Schreibweise? Nun, „Schuld“ ist ein sehr großes Wort, zumal diese Methode vor vielen Jahren, weit fort von hier und in durchaus vergnüglicher Weise begonnen hat.
Zum allgemeinverständlichen Modell erhob Stan Lee den eingeklemmten Spitznamen, jener Stan Lee, der sich anschickte, seine Marvel Comics zu einer großen Marke zu machen.

„Ein Aufschrei aus Millionen Kehlen“ oder Die Kunst des sprachlichen Pseudoprunks: Stan Lee begrüßt seine Leser zum Start der ersten systematischen Veröffentlichung der deutschen Marvel Comics im Williams Verlag (1974).

Zunächst war es ihm ein sympathisches Anliegen, alle an seinem immensen Output beteiligten Künstler zu Beginn jeder Geschichte namentlich zu nennen.(Wie wir wissen, haben das nicht alle Comic-Patriarchen so gehalten!*)
Lee tat das zunächst in Form der vergnüglichen quasipathetischen Umschreibungen, die ihn auch als Autor kennzeichneten: „Unglaubliche Geschichten von Stan Lee! Unvergleichliche Zeichnungen von Jack Kirby! Triumphale Tusche von Joe Sinnott! Unumgängliches Lettering von Artie Simek!“ Es folgte ein Übergangsmodus mit fruchtigen Adjektiven vor den Namen der Künstler („Jolly Jack Kirby“, „Jazzy Johhny Romita“ oder „Sturdy Steve Ditko“), bis sich schließlich die Rang-includierende Maxi-Version durchsetzte, hier allerdings noch mit eingeklammertem Mittelteil: „Stan (The Man) Lee“, „Jack (King) Kirby“ oder „Gil (Sugar) Kane“.
Und schon hatte der Meister wieder einen Trend in die Welt gesetzt! Nebenbei!
’nuff said!

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* Walt Disney zum Beispiel nicht – siehe dazu den Blog vom 27. März 2015 – und Rolf Kauka nur äußerst ungern.

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