Neil Simon war zeitweise der erfolgreichste Theaterautor des Broadway – und bleibt einer der witzigsten. Mit dieser Genreparodie fügte er seinen zahlreichen Filmadaptionen ein Originaldrehbuch hinzu, das er noch am Set verfeinern konnte. Die sowohl literarisch als auch filmisch wichtigsten fiktiven Krimihelden der Zeit – Hercule Poirot und Miss Marple, das elegante Ehepaar Charles aus der „Thin Man“-Serie, Charlie Chan sowie ein Hybrid aus den Hard-boiled-Detectives Sam Spade und Philip Marlowe – werden von einem ebenso schillernden Filmstar-Ensemble verkörpert und von den Giganten ihres Mediums synchronisiert. Dass die große Myrna Loy vor diesem Spaß zurückschreckte, weil ihr das Drehbuch zu gewagt war, erweist sich im Rückblick als prophetischer Akt der traurigen Sorte.

B) Blutsverwandte / Les Liens de Sang
Französisch-Kanadischer Thriller von 1977

Die 17jährige Muriel Stark wird nachts in einem Hauseingang erstochen, wo sie nach einer Party vor einem Wolkenbruch Schutz gesucht hatte. Die Augenzeugin, ihre 15jährige Cousine Patricia Lowery, kommt völlig verstört und mit Schnittwunden auf die Polizeiwache und meldet den Vorfall. Nach ein paar Tagen widerruft sie ihre Aussage und nennt ihren 19jährigen Bruder Andrew als den Mörder. Als Detective Carella an Muriels Tagebuch gelangt, lernt er nicht nur das Opfer besser kennen, sondern auch ihren Cousin und eifersüchtigen Liebhaber Andrew. Carella taucht in das Leben der drei Teenager ein …

Unter den Titel „Blood Relatives“ war dieser Film so etwas wie ein Ausflug des französischen Starregisseurs Claude Chabrol in den Hollywood-Mainstream, die Figuren sind erheblich freundlicher gezeichnet seinen französischen Filmen. Das aus Ed McBains Kriminalromanen berühmte „87. Revier“ wird nach Montréal verlegt, sein Held Steve Carella vom kanadischen Weltstar Donald Sutherland verkörpert.

Nächste Woche: Blue Velvet und Caché

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B) Die Falle
Deutsches Fernsehspiel nach einem Theaterstück von Robert Thomas von 1982

Grübelnd sitzt Daniel in einer Ferienhütte in den Bergen: mitten in den Flitterwochen hat er sich mit Elisabeth dermaßen zerstritten, dass sie fortlief und seither verschwunden ist, vielleicht auch verunglückt. Der Kommissar aus Chamonix versichert ihm, nach ihr zu suchen. Da klopft ein Pfarrer an und berichtet, Elisabeth sei wieder da und wolle sich aussöhnen. Er hat die Dame als Überraschung gleich mitgebracht. Daniel schwört, die Frau noch nie gesehen zu haben. Doch sie will nicht gehen. Und sie weiß einfach zu gut über alle Einzelheiten der kurzen Ehe bescheid, um sie dem Kommissar gegenüber als Betrügerin bloßzustellen. Ein Nervenkrieg nimmt seinen Lauf …

Das Stück von Robert Thomas wurde – so geht die Legende – erst vom Verlag abgelehnt, woraufhin er das Skript verärgert im Vorzimmer liegen ließ. Dort wurde es nachträglich entdeckt – und ein Erfolg. Alfred Hitchcock kaufte die Filmrechte, es kam leider nicht mehr dazu. Während „8 Frauen“, ein eher tutiges Werk des Autors, später Furore machte, ist „Die Falle“ gründlich vergessen und wird auf Krimi-Dinner-Abenden verheizt. Für Oswald Döpkes ZDF-Verfilmung mit den einstigen TV-Lieblingen Wolf Roth, Judy Winter und Hans Caninenberg können wir nur dankbar sein. Rolf Kühns Soundtrack verströmt edles Ennio-Morricone-Feeling.

In der nächsten Woche: Kevin – Allein zu Haus und Feivel der Mauswanderer

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Es ist von angemessen bitterer Ironie, dass das Niveau der deutschen Synchronisation sich ausgerechnet heute – da die Namen ihrer Mitwirkenden endlich allgemein zugänglich sind und sogar am Ende von Filmabspännen aufgelistet werden, da sie ein Maximum an Aufmerksamkeit auf sich zieht und in unzähligen Laberpodcasts ausdiskutiert wird – qualitativ auf einem historischen Tiefpunkt befindet.*
Der Schauspieler, Weltbürger und Universal-Entertainer Peter Ustinov (ein russisch-britisches Sprachwunder) hat zu einer Zeit gewirkt, da sich unsere Synchronarbeit handwerklich und personell auf einer Höhe befand, die jeden internationalen Filmstar hätte glücklich machen müssen.

Die für Ustinovs Karriere wichtigste Rolle war 1951 die das irren Kaiser Nero in „Quo Vadis“ gewesen, und von dem guten Dutzend möglicher Idealbesetzungen, die zu diesem Zeitpunkt unsere Ateliers bevölkerten, wählte man Alfred Balthoff aus, einen leisen, sanften, etwas hintergründigen Charakterkopf, dessen Darbietung dazu beitrug, dass „Quo Vadis“ und seine schräge Gesangseinlage auch im deutschen Sprachraum zu einem Hit wurden, auf dem sich eine lebenslange Popularität aufbauen ließ. – Einige werden sich noch erinnern: gerade in der Bundesrepublik war Peter Ustinov bis ins hohe Alter ein Publikumsliebling.
Dem beschriebenen Niveau unserer Synchronbranche entsprechend, hatte der Weltstar sich nie über eine mangelhafte Eindeutschung zu beklagen. Am besten passte sicher Alexander Welbat zu ihm, der sogar mit einer identischen Stimme aufwarten konnte.

1978 spielte Peter Ustinov erstmalig die Rolle, die das „Quo Vadis“ seiner Alterskarriere werden sollte: „Tod auf dem Nil“ mit einem etwas füllig gewordenen, blendend aufgelegten Hercule Poirot im Mittelpunkt eines All-Star-Ensembles.
Hier war Horst Niendorf seine deutsche Stimme, auch er ein stimmlicher Doppelgänger des Originals.
Als die Poirot-Filme in Serie gingen, kam Ustinov leider seine Eitelkeit in die Quere – und eine Vielzahl kulturfremder Speichellecker, die ihm immer wieder beim Sekt-Empfang zugeraunt haben werden: Mensch, Sir Peter, du kannst doch selber so gut deutsch. Synhronisier’ dich doch einfach selbst.
Heute wäre das ein kluger Rat. Aber Anfang der 80er („Das Böse unter der Sonne“ war gerade in Arbeit), war es doch ein Jammer, dass Ustinov es nun selbst machte. Er überkleisterte seine eigenen (nicht vermeidbaren) Dialektfärbungen noch mit dem Bemühen, Poirot mit einem französischen (bzw. belgischen) Akzent auszustatten, worauf man „auf dem Nil“ noch verzichtet hatte.

Sei’s drum: auch mit Sprachschwäche ist Ustinov immer noch sehenswert, so oft das Fernsehen seine Krimis auch wiederholt.

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* Die Gründe dafür sind überaus simpel, was diesen Blog nicht daran hindert, ihnen immer wieder in einschlägigen Artikeln nachzugehen. Diese sind unter dem Reiter „Mikrofonarbeit“ zu finden.

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Vor knapp 100 Jahren konnte sich Agatha Christie über den Wirbel freuen, den die Pointe ihres Kriminalromans „Alibi“ / „The Murder Of Roger Ackroyd“ auslöste. Ungewöhnlicherweise wird hier ein Fall für Hercule Poirot aus der Ich-Perspektive erzählt, und zwar aus der eines Mannes, der sich zuletzt als der Täter entpuppen wird. Das ist nicht illegitim, aber doch ganz schön frech (und weniger verwerflich als die filmische Variante solchen Tuns: die lügende Rückblende). Obwohl die Beschimpfungen ihrer Gegner ihren zahlreichen Fans den Mörder des Whodunits verrieten, war die kostenlose Werbung für die Autorin beträchtlich.
Als der mordende Erzähler überführt und ganz buchstäblich am Ende ist, erweist er sich als guter Verlierer. Er fügt sich Poirots Empfehlung, sich aus Rücksicht auf eine liebe Verwandte zu vergiften. Und er tröstet sich damit, wie raffiniert er uns Leser aufs Glatteis geführt hat, wie geschickt er uns niemals anlog, sondern nur einige Details wegließ.

In der großartigen deutschen Hörspielfassung von 1956, mit Poirot-Darsteller Joseph Offenbach (der seinen hessischen Dialekt kunstvoll zu einem belgischen Akzent umformt) und Charles Regnier als fidelem Erzähler, schleicht sich leider gerade hier ein grammatikalischer Fehler ein: an der Stelle, da der Mörder seine sprachliche Finesse lobt.

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Ausriss aus der Atlantik-Ausgabe (Hoffmann und Campe), übersetzt von Michael Mundhenk

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Lord Peter Wimsey belegt unter den Krimihelden aus britischen Landen den dritten Platz hinter Sherlock Holmes und Hercule Poirot, so wie es seine Erfinderin Dorothy L. Sayers unter den britschen Krimiautoren tut.

Die Abenteuer von Lord Peter Wimsey sind mir zuerst in Form einer typischen britischen Krimiserie der 70er Jahre begegnet. Der immer etwas feist dreinblickende Ian Carmichael (der heute gern auf deutschen Wimsey-Hörbuch- und Hörspiel-CDs abgebildet ist) ermittelte in muffigen Studiodekorationen, in denen man stets nur die sprichwörtlichen „Bilder von sprechenden Menschen“ sah. Möglicherweise könnte ich heute über die Unwuchten der Verabreichung hinwegsehen, damals mochte ich von dieser Serie nur die Titelmusik.

Meine Wiederbegegnung mit dem Krimihelden Lord Peter in einer MDR-Hörspielreihe gut 40 Jahre später verlief weitaus erfreulicher, obwohl auch die kein reines Vergnügen war. Die Nebendarsteller schienen keinerlei Regieanweisungen erhalten zu haben, so zufällig und wechselvoll war die Qualität ihres Spiels. Umso prachtvoller waren die beiden Hauptrollen besetzt. Der gewohnt fleckenlos agierende Peter Fricke verkörperte Lord Peter, und als Erzählerin fungierte Dagmar von Thomas, deren Stimme sich mit Worten kaum beschreiben lässt. Eine Hörspielbearbeitung im eigentlichen Sinne war das nicht, es wurde lediglich mit verteilten Rollen gelesen, doch das hatte angesichts der erzählerischen Qualitäten der Vorlage sogar seinen Reiz.
Die Hörspielreihe wird als Wohlfühlkrimi beworben – und tut der Autorin damit unrecht. Hin und wieder blitzt einige Abgründigkeit in den Geschichten auf; „Die Macht der Finsternis“ ist sogar ein außerordentlich fieser Fall. Was hätte wohl Miss Marple zu der hier geschilderten Misshandlung gesagt, die ja schon das Erstechen mit einer Hutnadel als „außergewöhnlich abscheulichen Mord“ bezeichnete?

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Als ich „Die Morde des Herrn ABC“ zum ersten mal im Wohnzimmer meines Elternhauses sah, begriff ich nicht, was ich da Einzigartiges vor mir hatte – zumal mir der Anfang entgangen war. Der Anblick der beiden Charakterkomödianten Robert Morley und Tony Randall ließ mich dranbleiben, und nach wenigen Minuten schaute ich ein kleines Wunder: die leibhaftige Miss Marple alias Margaret Rutherford kam mitsamt ihrem Mr. Stringer um die Ecke (- die charakteristische Musik spielte dazu). Sie sah den Protagonisten des Films – ihr noch berühmteres Gegenstück im Werk der Agatha Christie – kurz irritiert und etwas angewidert an und setzte dann wortlos  ihren Weg fort.Der Initiator dieses filmischen und literarischen Zusammentreffens war Frank Tashlin, Lieblingsregisseur und wichtiger Lehrmeister des jungen Jerry Lewis.*

„The Alphabet Murders“ entstand 1963 parallel zu „Der Wachsblumenstrauß“, dem zweiten Film der „Miss Marple“-Reihe. Darin spielte der zu jener Zeit unglaublich gut beschäftigte Morley den Betreiber eines Reithotels. Oberflächlich betrachtet fängt der Poirot-Krimi das altmodisch-spleenige Flair der Marple-Reihe perfekt ein, doch sein Witz ist weitaus schräger, derber, selbstbewusster, wuchert auf allen Ebenen: im Soundtrack (Geräuschdramaturgie, Dialog und Filmmusik), den Kamerapositionen, dem Licht- und Schattenspiel, der Montage, der Dekoration und Requisite, der Schauspielerführung und – wie wir gesehen haben – der Besetzung. Keinem Film von Frank Tashlin merkt man so deutlich dessen Vergangenheit als Cartoon-Regisseur an – nicht einmal denen mit Jerry Lewis. Dieser Agatha-Christie-Krimi ist so durchgeknallt, dass ich mich des Eindrucks bis heute nicht erwehren kann, er sei nur für mich ganz allein gedreht (und synchronisiert) worden.

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* … mit dem er zusammen bereits „Artists And Models“ gemacht hatte – dazu ein andermal mehr.

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Ab heute werden wir sie wieder häufiger live hören, die verstimmten Männerchöre mit den Fußball-Accessoires. Einen davon erlebte ich vor einigen Tagen in einem Intercity-Großraumwagen. Es war eine Art vorausgehende Übungs-Einheit. Diese jungen Leute waren ungewöhnlich gepflegt, und sie waren NICHT betrunken. Nun gut – es war hellichter Tag, aber es fiel trotzdem auf.
Trotz ihrer Nüchternheit wußten sie, was das Klischee von ihnen erwartete: sie sangen und grölten mit der ausgestellt guten Laune herumziehender Schlachtenbummler. Doch man merkte ihren Stimmen den fehlenden Alkohol an. Ihr Gebrüll war angestrengt, sie amüsierten sich weniger gut, und etwa alle zehn Minuten mußten sie eine Gesangspause einlegen, um ihre Stimmbänder zu schonen. Inzwischen wurde weiter gelärmt, aber auf Sparflamme, zart schaumgebremst. Nach jeweils einer Viertelstunde folgte die nächste Chornummer – immer ein klein wenig mühseliger als die letzte.

Mir fiel ein, was man mir immer wieder über schreiende  Babies erzählt: sie werden nicht heiser, weil sie es instinktiv fertigbringen, sich beim Schreien zu entspannen. Als Erwachsener schafft man Vergleichbares nur mit Stütze (also Gesangsausbildung) oder eben – weniger präzise – wenn man einen sitzen hat.
Mich erstaunte, wie gut man den Jungs in der Bahn auf Anhieb diese Quälerei anmerkte. Das erinnerte mich an die Rezension eines Hörbuchs in der „F.A.Z.“. Da stand sinngemäß, der Sprecher entschied sich dafür, Hercule Poirot mit französischem Akzent sprechen zu lassen, was ihn und den Zuhörer anstrengte.

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