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Einen Begrüßungsjoke baute der wichtigste Mitarbeiter von Starregisseur Billy Wilder gleich in seinen Namen ein. Aus Izzy machte er „I. A. L.“, das steht ursprünglich für „Interscholastic Algebra League“. In einem Land, dessen Schulsystem traditionell auf Buchstabierwettbewerbe versessen ist, bekennt sich einer der erfolgreichsten humoristischen Drehbuchautoren zur Mathematik. Diese Neigung überträgt er auch auf einen seiner Helden, den Protagonisten von „The Apartment“.

Am ersten November 1959 hatte New York 8.042.783 Einwohner. Würde man alle diese Menschen, eine Durchschnittsgröße von einem Meter fünfundsechzig zugrunde gelegt, der Länge nach aneinanderreihen, so würden sie vom Times Square bis zum Marktplatz von Karachi in Pakistan reichen. Solche Zahlenbilder sind mir geläufig, weil ich bei einer Versicherungsgesellschaft arbeite, der „Consolidated Life“ in New York, eine der größten Gesellschaften in den USA. Unser Zentralbüro hat 31.259 Angestellte, das sind mehr als die gesamte Bevölkerung von Natchez / Mississippi. Ich arbeite im neunzehnten Stock, Prämienberechnungsabteilung für allgemeine Policen, Sektion B, Tisch 861.
Mein Name ist C.C. Baxter, C für Calvin, C für Clifford, aber meistens werde ich „Buddy“ genannt. Bei „Consolidated“ bin ich seit drei Jahren, zehn Monaten, ich bringe wöchentlich 94 Dollar 70 nach Hause.
Die Arbeitszeit in unserer Abteilung geht von acht Uhr fünfzig bis fünf Uhr zwanzig. Sie ist in jedem Stock verschieden, so dass sechzehn Fahrstühle die 31.259 Angestellten befördern können ohne daß es Verkehrsstörungen gibt. Ich bleibe allerdings häufig länger im Büro und mache eine oder zwei Überstunden, besonders bei schlechtem Wetter. Nicht etwa deshalb, weil ich übertrieben ehrgeizig wäre, nein, einfach um die Zeit totzuschlagen, bis es auch für mich soweit ist, dass ich nach Hause gehen kann.
Sie müssen nämlich wissen, ich habe ein kleines Problem mit dem Appartement in dem ich wohne. Es liegt in der westlichen 67. Straße nicht weit vom Central Park, meine Miete beträgt 85 Dollar im Monat – bis zum letzten Juli als Mrs. Lieberman, die Hauswirtin, mit einer gebrauchten Klimaanlage ankam, waren es nur 80. Es ist ein nettes Appartement, nichts Übertriebenes, aber sehr gemütlich. Genau das richtige für einen Junggesellen. Der einzige Nachteil ist, ich kann nicht immer hinein, wenn ich möchte.

So klingt der Eröffnungsmonolog von Billy Wilders berühmter Tragikomödie „Das Apartment“ in der deutschen Synchronfassung, die Erika Streithorst für Ultra-Film in Berlin eingerichtet hat.
Als Cornelius Schnauber das Drehbuch von Billy Wilder und I. A. L. Diamond 1987 auf Deutsch herausbrachte, stellte er eine neue Übersetzung her, um die kleinen Abweichungen aufzufangen, die sich bei der deutschen Bearbeitung zwangsläufig ergeben: etwa durch die geringere Silbenzahl im Englischen und die Anpassungen an die Lippenbewegungen. Trotz dieser Richtigstellungen (einige sind im vorliegenden Vergleich aufzuspüren), habe ich noch immer das subjektive Gefühl, ein Abdruck des Dialogbuchs wäre mir lieber gewesen. Im Vergleich wirken die Synchrondialoge immer flüssiger und alltagsnäher auf mich als die sinngemäßen Übersetzungen, wie es sie sehr gelegentlich in Buchform gegeben hat.

So liest sich der obige Prolog in der Druckfassung von 1987:

Am 1. November 1959 betrug die Bevölkerung von New York insgesamt 8.042.783 Personen. Wenn man all diese Leute der Länge nach aneinanderlegen würde, wobei man eine Durchschnittsgröße von 172 cm annimmt, dann würden sie vom Times Square bis in die Vororte von Karachi in Pakistan reichen.
Ich kenne solche Fakten, weil ich für eine Versicherungsgesellschaft tätig bin, nämlich der Consolidated Life in New York. Wir zählen zu den fünf größten Unternehmen des Landes … im vergangenen Jahr verkauften wir Polizzen im Wert von 9 Komma 3 Milliarden Dollar. In unserer Zentrale arbeiten 31.259 Angestellte, das ist mehr als die Gesamtbevölkerung der Stadt Natchez in Mississippi oder Gallup, New Mexico.
Ich arbeite im 19. Stockwerk … in der Abteilung für Normalpolizzen, Prämienberechnungsabteilung, Sektion W … Schreibtisch Nummer 861.
Mein Name ist C.C. Baxter – C wie Calvin und C wie Clifford … aber die meisten Leute nennen mich Bud. Ich bin seit drei Jahren und zehn Monaten bei Consolidated Life. Ich habe in der Zweigstelle in Cincinnati angefangen, wurde dann nach New York transferiert. Mein Nettogehalt beträgt 90,70 Dollar in der Woche, dazu kommen die üblichen Sozialleistungen.
Arbeitszeit in unserer Abteilung ist von 8.50 bis 5.20 Uhr … aber von Stockwerk zu Stockwerk gestaffelt, daß die 16 Aufzüge die 31.259 Angestellten transportieren können, ohne daß es zu einem Verkehrschaos kommt. Was mich betrifft, so bleibe ich oft noch im Büro und arbeite ein oder zwei Stunden extra … besonders bei schlechtem Wetter. Es ist ja nicht so, daß ich besonders ehrgeizig wäre … ich tu’s nur, um die Zeit totzuschlagen, bis es soweit ist, daß ich nach Hause gehen kann. Ich habe nämlich, nun ja, ein kleines Problem mit meinem Apartment …
Ich wohne in den West Sixties, nur einen halben Häuserblock vom Central Park entfernt. Ich bezahle monatlich 84 Dollar Miete. Bis Juli vorigen Jahres waren es noch 80, aber dann hat meine Vermieterin, Mrs. Lieberman, eine gebrauchte Klimaanlage eingebaut. Es ist ein richtig nettes Apartment … nichts Aufregendes … aber doch gemütlich … gerade recht für einen Junggesellen. Es gibt nur ein Problem: Ich kann nicht immer hinein, wann ich möchte.

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Was diese Generation von Filmschaffenden einte und sie von den meisten Biographien der heutigen unterscheidet: ihr Leben war ähnlich schillernd und wendungsreich wie ihre Filme. Der Harvard-Absolvent Charles Brackett hatte bis zum Eintritt der USA in den ersten Weltkrieg in New York als Jurist gearbeitet und war im Krieg u.a. Vizekonsul in der französischen Provinz. Als er danach den Anwaltsberuf wieder aufnahm, begann er Zeitungsartikel und Romane zu schreiben. Dem „New Yorker“ diente er als Theaterkritiker und zählte zur legendären Algonquin-Runde. Da sich seine Romane mehrfach als Filmvorlagen bewährten, nahm ihn die Paramount 1932 als Autor unter Vertrag. Drei Jahre lang wurschtelte er dort unbemerkt vor sich hin, dann fand er mit dem Österreicher Billy Wilder zusammen, den Lubitsch als Drehbuchautor förderte und der sich einen Muttersprachler als Mitarbeiter wünschte. „Blaubarts achte Frau“ machte das Duo sofort zu einer Spitzenkraft im Verfassen von Filmkomödien.
Wilder störte sich zunehmend an den Entstellungen, die seine Bücher in den Händen der Regisseure erfuhren, und strebte deshalb danach, auch Regie zu führen. Die Paramount ließ ihn gewähren, weil man annahm, er würde sich dort eine blutige Nase holen und fortan brav seine Schreibarbeit verrichten. Wie wir wissen, kam es anders. Die Filme des Duos wurden Hits und Charles Brackett zu ihren Produzenten. Von dieser Partnerschaft zog Brackett sich 1956 zurück, und Billy Wilder arbeitete zunächst mit wechselnden Co-Autoren. Brackett war sechs Jahre lang Präsident der Academy Of Motion Picture Arts And Sciences, schrieb weiter (er bekam 1953 einen Oscar für „Titanic“, für ein Drehbuch, das als eines seiner schwächsten gilt) und produzierte weiter – z. B. „Niagara“ mit Marilyn Monroe und die Jules-Verne-Verfilmung „Die Reise zum Mittelpunkt der Erde“. Nach zwei Flops hintereinander beschloss er, aus dem Filmgeschäft auszusteigen. Es waren zwei Musicals, und dieses Genre war im Kino Anfang der 60er Jahre längst an sein Ende gekommen.

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Im Jahre 1980 widmete die Berlinale dem noch aktiven Komödienmeister Billy Wider eine Retrospektive. Als Nebenprodukt entstand das einzige Buch über „Billy Wilders Filme“, das man als Fan wirklich besitzen sollte, eine Analyse dieser Filme (bis auf einen) und das witzigste all der vielen überlieferten Wilder-Interviews: „Ich nehm‘ das alles nicht so ernst …“* (– natürlich tut er das!)
Heute wissen wir, dass danach Schluss mit lustig war. Im nächsten Jahr folgte noch „Buddy Buddy“, in dem Wilder das von ihm geschaffene Erfolgsgespann Lemmon-Matthau noch einmal zusammenbrachte. Es ist – vor allem für Fans des großen Regisseurs und Drehbuchautors – eine qualvolle, zermürbende Veranstaltung. „Buddy Buddy“ wirkt wie eine gehässige Parodie auf Billy Wilder, durchtränkt mit verreckenden Zoten und jenem Zynismus, der ihm jahrzehntlang zu unrecht vorgeworfen worden war.

Wilder, der beste und produktivste Komödienautor und –regisseur des Tonfilms, ist in den letzten Jahren seines Lebens noch vielfach geehrt und gefeiert worden, und das ist gerecht und beglückend. In der arte-Dokumentation „Du sollst nicht langweilen“ erklingen – 15 Jahre nach seinem Tod – erstmals kritische und besinnliche Töne über die letzten Jahre.
Billy Wilder gehörte zu den Opfern einer gewaltigen historischen Umwälzung: dem Ende des Studiosystems. 1978 drehte er – gezwungenermaßen in Deutschland – seinen vorletzten Film „Fedora“ über eine zurückgezogen lebende alte Filmdiva. Sein Co-Autor I. A. L. Diamond war dagegen, diesen Film überhaupt zu machen, und auch Wilder äußerte im kleinen Kreis gewisse Zweifel. Er war mit seiner jungen Hauptdarstellerin Marthe Keller schrecklich unzufrieden. (Auch die ältere, Hildegard Knef, fand die Arbeit an „Fedora“ im Rückblick „eeeent-setzlich!“)
I. A. L. Diamond stand mit angespannt zusammengerolltem Drehbuch am Set und wachte wie ein Schießhund darüber, dass auch nicht eine Silbe geändert wurde. (Selbst Jack Lemmon hat Änderungsvorschläge nur probieren dürfen, wenn die ursprüngliche Zeile schon im Kasten war.) Mario Adorf fügte seinem Text in einer Szene intuitiv wieder und wieder ein „Oh!“ hinzu, woraufhin Diamond ebenso oft abbrach. Adorf erzählt, wie gedemütigt sich der Co-Autor fühlte, als Wilder das „Oh!“ schließlich tatsächlich sinnvoll fand und er die entsprechende Änderung in sein Skript eintragen musste.
Diese sklavische Einhaltung einmal ausgetüftelter Ideen hatte Jahrzehnte zuvor zu Meisterwerken geführt, doch es war für die Schauspieler schon damals nicht leicht gewesen, so zu arbeiten. Als die leidgeprüfte Marthe Keller ihren älteren Kollegen William Holden fragte, wie er diese Tyrannei drei Filme lang ausgehalten hat, soll dieser geantwortet haben: „Ganz einfach. Ich kriege hinterher jedesmal eine Oscarnominierung.“
„Fedora“ ist trotz all seiner Kalamitäten hinter den Kulissen und all der Mängel, die im Endprodukt zu sehen sind, immer noch ein unterhaltsamer und bewegender Film, spätestens wenn man bereit ist, ihn als Camp aufzufassen.
Nichts dergleichen lässt sich von „Buddy Buddy“ sagen. Diamonds Sohn Paul erzählt, er habe seinem Vater damals geraten, sich einen weiteren Mitautor zu suchen: „Selbst ich könnte das besser – und ich bin wirklich nicht der beste Autor! Er machte den Film, und es war wieder kein schöner Dreh. Und ein weiterer Reinfall, wieder ein schlechter Film, den niemand sehen wollte.“

Nach dem Flop gingen Wilder und Diamond sofort wieder in ihr Büro im „Writers & Artists Building“ in der Nähe des Rodeo Drive, um weiterzuarbeiten. Bis Diamond irgendwann sagte: „Ich kann nicht wiederkommen. Ich habe einfach zu viele Behandlungen. Ich habe Krebs.“ Vier Jahre lang hatte Iz Diamond diese Tatsache vor seinem Freund und Kollegen Billy verheimlicht. Sechs Wochen später war er tot.
Von da an ging Wilder noch viele Jahre lang allein Tag für Tag ins Büro. „Aber er hatte kein Streichholz mehr, das er an der rauen Oberfläche anzünden konnte“, wie Paul Diamond es ausdrückte.
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* Geführt von Heinz-Gerd Rasner und Reinhard Wulf. Die minuziösen Film-Analysen stammen von Neil Sinyard und Adrian Turner – Verlag Volker Spiess, Berlin

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Ein Überblick über das, was im fertigen Film fehlt: Auszug aus dem Bonusmaterial der Laserdisc „The Private Life Of Sherlock Holmes“ (Image Entertainment ID7413MG)

Billy Wilder hatte die Rechte schon Ende der 50er von den Doyle-Erben erworben und spielte zeitweilig mit dem Gedanken, ein Musical daraus zu machen. 1963 sagte er der Presse: „Die drei besten fiktiven Charaktere der Leinwand sind Robinson Crusoe, Tarzan und Sherlock Holmes, und bisher ist keiner von ihnen in einem anständigen Film aufgetreten!“ Er wollte diese Lücke zumindest zu einem Drittel schließen und den  Abgründen des letzteren Helden auf die Spur kommen, den Ursachen für dessen Verschrobenheit, Drogensucht und Misogynie. Zum damaligen Zeitpunkt wünschte er sich Peter O’Toole und Peter Sellers für die Hauptrollen. (Mit Sellers sollte er sich noch im selben Jahr im Rahmen eines anderen Projektes nachhaltig überwerfen.)
Jahre gingen ins Land, in denen u.a. „The Fortune Cookie“ entstand, bis Wilder und sein Partner I. A. L. Diamond ein Drehbuch erarbeitet hatten, mit dem er ans Werk gehen wollte.

„Das Privatleben des Sherlock Holmes“ ist einer von Billy Wilders wenigen Kostümfilmen.* Dr. Watson (Colin Blakely), sein eigentlicher Held, erzählt uns aus dem Off eine Geschichte, die er aus Gründen der Diskretion und Delikatesse dem Publikum einst lieber vorenthalten hat. Nach einer kurzen Episode mit einer russischen Ballerina, die Holmes (Robert Stephens) zum Vater ihres Kindes machen möchte, wird eine vor dem Ertrinken gerettete Frau (Geneviève Page) bei ihm abgeliefert, die ihr Gedächtnis verloren hat. Um ihr Geheimnis zu lüften, reisen Holmes und Watson nach Schottland, wo sie zunächst glauben, mit dem Ungeheuer von Loch Ness Bekanntschaft zu machen. Das Monster entpuppt sich als getarnte Geheimwaffe der britischen Marine, an deren Entwicklung Holmes‘ Bruder Mycroft (Christopher Lee) beteiligt ist, – und die junge Frau als feindliche Agentin, der es einige Zeit gelungen ist, den Meisterdetektiv hinters Licht zu führen.
Zwei Vorzüge krönen dieses leise Drama: der lebensfrohe und an seinem grüblerischen Freund mitunter verzweifelnde Watson-Darsteller Colin Blakely (der in der Synchronfassung von Harald Juhnke feinfühlig nachempfunden wird und dem ein Großteil der humorvollen Momente des Films zufällt) und die Filmmusik von Miklós Rózsa, die auf dessen Violinkonzert basiert.

Der Film war eine auf dreieinhalb Stunden angelegte Roadshow-Produktion**, musste aber auf Drängen des Verleihs auf zwei Stunden gekürzt werden. Die Komplettfassung mit dem Aufkleber „Director’s Cut“ werden wir in diesem Falle nicht erleben. Aus Gram über den Ärger mit dem Film (der ihm sehr viel bedeutete und den er mehrfach als „seinen Liebsten“ bezeichnete) und seinen Misserfolg ließ der Regisseur das Material umkommen. Als Image Entertainment im Jahre 1994 ein Laserdisc-Doppelalbum mit einer rekonstruierten Fassung von „The Private Life Of Sherlock Holmes“ herausbrachte, waren von den fehlenden Passagen nur Fragmente aufzutreiben: vom ersten der vier Kapitel „The Curious Case Of The Upside Down Room“ existierte nur noch die Tonspur, vom dritten Kapitel „The Dreadful Business Of The Naked Honeymooners“ der tonspurlose Filmstreifen, der für diese Veröffentlichung untertitelt wurde. Es ist umso erstaunlicher, dass selbst der gekürzte Sherlock Holmes ein echter Billy Wilder ist: ein makellos konstruiertes Drehbuch.

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* In der Fernsehzeitung steht üblicherweise „Engl. Krimikomödie“, was falsche Erwartungen weckt. „The Private Life Of Sherlock Holmes“ ist leises Drama mit einer unerfüllten Liebesgeschichte und kleinen Grusel-Effekten, in dessen Dialogen immer wieder der Wilder-typische Humor aufblitzt. Er ist auch keineswegs eine Holmes-Parodie, wie man mitunter liest. Die Unmöglichkeit, ihn einem Genre zuzuordnen, hat es dem Film nicht leichter gemacht.
** Im heutigen Zeitalter des „Blockbuster“-Kinos sind große Budgets und Überlängen der Normalfall. In den 60er Jahren waren immerhin die Hälfte der Oscar-Gewinner für den „Besten Film“ Großproduktionen. In dieser Liste fanden sich auch einige stargespickte Komödien, die die kommerziellen Erwartungen erfüllten: „It’s A Mad, Mad, Mad, Mad World“, „The Great Race“ und „Those Magnificent Men In Their Flying Machines“. Ende der 60er führten kostspielige Musical-Flops wie „Star!“, „Paint Your Wagon“ und „Hello, Dolly!“ zum Ende der Roadshow-Ära. Das war der Zeitpunkt, zu dem Wilder mit seinem aufwändigen Holmes aus dem Atelier kam.

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