Dass Fernsehkommissare (Krimi-)Hörbücher lesen, ist obligatorisch. Die wenigsten sind dazu – unabhängig von ihrem schauspielerischen Vermögen – in der Lage; es handelt sich schlicht um einen völlig anderen Beruf. Bisher war ich der Meinung, nur Dietmar Bär („Tatort“-Kommissar des WDR) sei wirklich richtig gut in dieser Funktion, aber nun habe ich mich auf ein Hörbuch seines Kollegen Charles Brauer eingelassen, die gekürzte Lesung des mit Tom Cruise verfilmten Thrillers „Die Firma“ von John Grisham.  

Brauer macht seine Sache außerordentlich gut. Dass er das Wort „VW Käfer“ mehrmals am Anfang betont (so als gäbe es auch Käfer anderer Automobilwerkstätten) und vom Bundesstaat „Tschintschinätti“ spricht, sind allen Ernstes die einzigen kleinen Ausrutscher, die mir aufgefallen sind. Das richtige Maß bei der Gestaltung der vielen Charaktere zu finden, ist beinahe die schwerste Aufgabe bei einer solchen Produktion. Die zweitschwerste ist, dass diese Stimmen nicht verstellt klingen. Beide meistert Brauer mit Bravour.
Ein amüsantes Detail hierzu: hin und wieder (und sicherlich unbewusst) klingt er Manfred Krug* in der wörtlichen Rede zum Verwechseln ähnlich. Mit diesem bildete er 15 Jahre lang, ab Krugs viertem Einsatz, ein Team im NDR-„Tatort“. Sie waren ein überaus populäres Duo, bei dem die Idee vom „alten Ehepaar“ banal, aber nicht unzutreffend ist. (Die Lesung entstand just im Jahr 2001, als das Ermittlerduo seinen letzten Fall löste.)

Meinen Schülern sage ich immer, sie sollten solche Charakterisierungen nicht „machen“ wie man einen Knetgummi formt, sondern als Farbe aus dem Schatz der Stimmen schöpfen, die sie sowieso kennen. Charles Brauer arbeitet offensichtlich auch nach diesem Prinzip.

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* Siehe https://blog.montyarnold.com/2025/08/24/28583/

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Was bringt es, einem längst verblichenen Publikumsliebling, dem man selbst viele Stunden lang gern zugesehen hat, Steine hinterherzuwerfen? Nichts. Aber bei einem Mann, der so viel Applaus dafür erntete, als jovial-spitzfindiger Kuschelbär rüberzukommen, hat Manfred Krug etwas mehr Fallhöhe als um scheinbare Nähe bemühte Promis heutiger Tage. Und wenn ich einem ansonsten so gut recherchierten Feature zuhöre wie der aktuellen „Langen Nacht“, wurmt es mich schon, dass völlig unangedeutet bleibt, was mir alle berichtet haben, die sich zu ihrer Zusammenarbeit mit dem Sänger und Schauspieler in kleiner Runde äußern mochten: Krug war ein Tyrann, der alle um sich her bodenlos zu verachteten schien und sich ihnen in einer geradezu darwinistischen Weise überlegen fühlte. Die Text-Bild-Schere ist in diesem Falle wirklich atemberaubend, der geschilderte Kollege passt wesentlich besser zu dem Onkel, der dem Publikum wertlose Telekom-Aktien andreht, als zu seiner hauptberuflichen Persona. Auch Krugs Wirkung als Sänger beruhte auf der Illusion von Feingefühl und der Liebe zur Kreatur.

Im Feature heißt es nachsichtig, er habe sich schwer Texte merken können. Wie ich hingegen immer wieder hörte, hat er es als echter A-Promi auch gar nicht erst für nötig gehalten und jedem Spielpartner das Drehbuch wortlos vor den Bauch gedrückt, um es beim Gegenschuss ablesen zu können. Und das mag nur die handwerkliche Krönung seiner allgemeinen Umgangsformen gewesen sein.
Dass der berühmte Stahlkocher aller narzisstischen Kränkung unter dem SED-Regime zum Trotz zu den ganz großen Glückspilzen gehörte (als einziger Star der DDR, der Bonner wie auch der Berliner Republik), hat er vollständig verdrängt und lebenslang Rache für jede Debatte mit irgendwelchen SED-Fuzzis, für jede Schulhof-Rangelei geübt, in der er (unglaublicherweise) der Unterlegene gewesen sein könnte. Bis ins Erwachsenendasein an westlichen Drehorten hinein.
Der Titel der „Langen Nacht“ ist insofern klug gewählt: „Ich find mich unheimlich begabt“. Man kann ihm nicht einmal widersprechen, denn selbst als Zeitzeuge in eigener Sache auf historischen Aufnahmen ist er hinreißend. Aus dem Munde eines so heiteren und – anscheinend – weltzufriedenen Zeitgenossen hätte diese Überschrift sogar zu jeder Zeit seines Erfolges im Westfernsehen geradezu charmant geklungen.

Zu Krugs Glück gehörte nicht zuletzt die Freundschaft mit Jurek Becker. Sie hatte jenseits ihres Wertes an sich noch den Vorteil, dass ihm hier ein sehr fähiger Autor eine Rolle auf den Leib schneiderte, die bei allem Biss an Liebenswürdigkeit, Schalk und Fairness nicht zu überbieten war: „Liebling Kreuzberg“. Zwar sank die Qualität der Bücher mit dem Beginn der zweiten Staffel erheblich ab (zuletzt hat sich darüber sogar der Hauptdarsteller darüber beklagt, wie das Feature berichtet), doch das machte Beckers Tod nicht weniger schmerzvoll für seinen Serienhelden und besten Freund.

In den frühen Folgen von „Liebling Kreuzberg“ und der Stoever-„Tatorte“ auf Krugs großzügiges Naturell hereingefallen zu sein, ließ mich die „Lange Nacht“ mit einer juckenden Gänsehaut verfolgen. Erst in der Schlussphase der „Tatort“-Reihe – mit ihren immer krampfhafter werdenden ritualisierten Gesangseinlagen und einer nicht länger verhohlenen Muffigkeit in Richtung Kamera – schwappte Manfred Krugs Blick auf die Mitwelt auch über den Bildschirm hinweg. Nicht, dass es jemanden gestört hätte

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Diese Anekdote erzählte Manfred Krug 1987 aus Anlass seines 50. Geburtstags dem RIAS.

Es war ja nicht so, dass ich aus der Schauspielschule rausfliegen wollte, ich war ernstlich bestürzt, als es passierte. Das war die erste schwere, auch künstlerische Kränkung meines Lebens. Mein Vater triumphierte; sicher hat er sich auch ein bisschen geärgert, aber immerhin konnte er sagen: „Hab‘ ich doch gleich gesagt! Der Junge verplempert seine Zeit!“
Da stand ich nun alleine in Berlin rum und beschloss, das Berliner Ensemble aufzusuchen, um mich als Eleven aufnehmen zu lassen. Die dazu nötige staatliche Bühnenreifeprüfung würde ich später nachreichen. Das war mein Plan.
Aber Kleindarsteller und Komparsen hatten sie schon genug. Wenn sie jemanden aufnahmen – für übrigens 250 Mark Ost brutto im Monat -, wollten sie ihn auch einsetzten können. Also nahm Brecht diesen jungen Schauspieler persönlich in Augenschein.
Es gab ein kleines Vorsprechen auf der Probebühne hinten im Garten des Hofs vom Berliner Ensemble. Brecht erschien mit seinem Regieassistenten Vogt. Ich spielte etwas vor, was ich an der Schauspielschule eingeübt hatte. „Tanja“ hieß das Stück, ein sowjetischer Autor namens Arbusow hatte es geschrieben. Kurios, an was man sich so erinnert.
Brecht schmauchte ‘ne dicke Zigarre, hörte sich das an und sagte dann etwas unhörbar Leises zum Vogt. Damit war ich angestellt.

Ich wurde dazu vergattert, jeden Tag zu den Proben zu erscheinen. Ich habe überhaupt nicht begriffen, welche Ehre es war, dass ich da zwei Reihen hinter einem Literaturgiganten sitzen und ihm zuhören durfte. Dazu war ich viel zu jung, zu blöd und zu düpiert von der Aufforderung, jeden Morgen aufzutauchen, um im Ernstfall als Lückenbüßer fungieren zu können. Wenn mal jemand fehlte, wurde ich da hochgescheucht und durfte ein bisschen Staffage mimen. Erst seit etwa zwanzig Jahren weiß ich diese Erinnerung überhaupt zu schätzen.

Als das letzte kleine Rädchen an so einem Theaterwagen hatte ich natürlich wenig Berührung mit dem Meister. Eine einzige – allerdings sehr brechtmäßige – Anekdote weiß ich zu berichten. Ich hatte mir autodidaktisch drei oder vier Harmonien auf der Gitarre beigebracht. Nun wurde ein Strittmatter-Stück mit dem Titel „Katzgraben“ inszeniert. Es spielte in der frisch gegründeten DDR auf dem Lande, wo es auch eine kleine FDJ-Gruppe gab. Ich weiß nicht mehr, ob Brecht der Regisseur war. Jedenfalls kam er einmal dazu. Ich hatte hinter der Bühne im Dunkeln ein Lied auf der Gitarre zu spielen. Auf einmal wurde abgebrochen, und Brecht rief aus dem Zuschauerraum: „Wer spielt denn das da?“ Ich kriege ‘nen Riesenschreck hinter meinem Vorhang, trete mit zusammengekniffenen Augen ins Licht und melde mich. Sagt der: „Sie spielen das falsch. Sie müssten doch mindestens sechs oder sieben verschiedene Harmonien greifen und drängen diesem schönen Lied von Hanns Eisler nun drei ganz billige Harmonien auf.“ – „Ja“, sage ich – und denke dann: „Mensch, sei nicht so devot! Sag wenigstens was du denkst!“ – „Das stimmt schon“, sage ich, „aber ich hab‘ mir gedacht, so ‘n FDJler auf dem Kuhdorf ist vielleicht kein gelernter Gitarrist. Der kann vielleicht nur drei Harmonien. Und der wusste ja auch nicht, dass ihm jetzt ein Lied mit sieben unterkommt. Auch noch von Eisler.“ Sagt Brecht: “Klar, das ist ‘n guter Gedanke. Dann machen wir’s aber so: Sie studieren jetzt die sieben richtigen Harmonien ein und lassen die vier dann mit Absicht weg.“

Redigiert von Monty Arnold

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Faulheit schützt bekanntlich vor Weltruhm nicht.
Marlon Brando lehnte es zeitlebens ab, Drehbücher zu lesen, und er fand immerhin unter seinen Fans viele, die sich mit seiner Erklärung zufriedengaben, eine solche Vorbereitung würde ihn bei der Gestaltung seiner Rolle einengen. (Die Regisseure fanden das weniger einleuchtend.) Liz Taylor war schon als Kinderstar so mächtig, dass sie sich als einziger MGM-Vertragsschauspieler weigern konnte, Gesangstunden zu nehmen, wozu sonst jeder genötigt wurde, selbst wenn er nur Western drehte. Weltruhm ist sogar dann faulheitsfördernd, wenn diese Welt nur aus dem Deutschen Farbfernsehen besteht. Unvergessen die Dreharbeiten mit dem „Tatort“-Liebling Manfred Krug, der stets seine Mitspieler dazu nötigte, ihm im jeweiligen Gegenschuß das Drehbuch zum Mitlesen hinzuhalten.

Der berühmteste Mitleser aller Zeiten – Sorry, Manfred! – dürfte aber Hans Albers gewesen sein. Dass dieser vor der Kamera gerne mal einen sitzen hatte, weiß jeder, der jemals einen seiner Filme gesehen hat. Doch auch Gelalltes will sich vorher eingeprägt worden sein. Um den Herrn der Sieben Meere zu entlasten, wurden in seiner Sichtweite die sogenannten „Neger“ in die Dekoration gestellt, Tafeln, auf denen seine Dialoge geschrieben standen. Nun hatte Hans Albers zwar wunderschöne blaue, aber nicht sonderlich gute Augen, und starrte entsprechend angestrengt in die Kulisse.
Dieses fordernde Glotzen wurde vom Publikum als sehnsuchtsvoller Blick in die Ferne mißverstanden, der dem alten Seemann selbst an Land nicht abging.

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