Machen wir uns nichts vor: all die „Unsterblichen“ des Kinos sind heute vergessen (abgesehen vielleicht von der Monroe), und kein heute 30jähriger kann noch einen einzigen „Klassiker“ nennen, der deutlich vor seiner eigenen Lebensspanne gedreht wurde. Ohne „Psycho“ wäre selbst Alfred Hitchcock nicht der geflügelte Name, der er heute ist. „Psycho“, dieser unverwüstliche Kultfilm in einem prallen Repertoire aus verdienten Erfolgen und historischen Leistungen, ist der Reißnagel, der Hitch in der heutigen schnelllebigen Popkultur befestigt. Ohne ihn hätte sie seinen Regisseur längst ebenso gründlich fallenlassen wie sie es längst mit Billy Wilder und Orson Welles gemacht hat. Was „Vertigo“ den Cineasten ist, das ist „Psycho“ der wirklichen Welt. Ausgerechnet der einzige Horrorfilm im Werk des „Master of Suspense“ (was mit „Meister der Spannung“ nur nachlässig übersetzt ist), dieses mit kleinem Budget und leichter Hand wie ein Fernsehfilm produzierte Zwischenwerk, hat all die Worte, Bilder, Typen und Töne in die Welt gesetzt, die der heutige Mediennutzer braucht, um sich eines so uralten Filmes (und seines Schöpfers) zu erinnern, der überdies in Schwarzweiß gedreht wurde.

„Psycho“ brachte uns den Duschenmord mit der Jingle-tauglichen Musik von Bernard Herrmann, die Mumien-Mutter mit dem Messer, diese Schlusspointe, die inzwischen jeder kennt und die trotzdem das Vergnügen, diesen Film immer wieder mit knisternder Gänsehaut anzuschauen, nicht spoilert. Und er schenkte uns Norman Bates, den hinreißenden jugendlichen Psychopathen, der dem hoffnungsvollen und bis dato überaus vielseitigen Anthony Perkins die Rolle verpasste, von der er fortan nicht mehr loskam. Wie schon in „Marnie“ (der Folge 4 dieser Hörbuchreihe), hat Hitchcock auch diese männliche Hauptfigur etwas jünger und einnehmender gestaltet als es die Vorlage angelegt hatte. Das reale Vorbild war umso finsterer: Ed Gein war ein nekrophiler Transvestit, der nicht die Kleider seiner Opfer anzog, sondern gleich ihre Haut. Und später das Vorbild für weitaus grauenvollere Ikonen des Kinos: neben „Leatherface“ aus dem „Texas Chainsaw Massacre“ und „Buffalo Bill“ aus „Das Schweigen der Lämmer“ ist Norman Bates eine geradezu poetische Figur. Und doch steht „Psycho“ noch immer erhobenen Hauptes in einer Reihe mit unseren Zeitgenossen.
„Psycho“ ist eine solche Energiequelle der Inspiration, dass sogar seine Fortsetzung – zwei Jahre nach Hitchcocks Tod herausgekommen und ihrerseits der Startschuss für eine Unzahl von schwächeren, aber wirkungsvollen Nach- und Neuerzählungen – ein beachtlicher Film geworden ist. Er wartet mit einem Anthony Perkins auf, der wirklich aussieht, als hätte er die 22 Jahre unterdessen in einer Irrenanstalt verbracht. Und wir sind begierig, das Psycho-Haus ein weiteres Mal zu betreten – und die Winkel und Räume zu besichtigen, auf die wir zuvor keinen Blick erhaschen konnten. Nur einer freute sich nicht darüber: der ansonsten begeisterte Kritiker des „Tip“ klagte, dass „die durch allzu perfektes ‚Remake‘ der Hitchcock’schen Kulisse aufkommenden Erinnerungen an dessen Meisterwerk manchem herzlichen Lacher einfach im Wege stehen.“
Stimmt ja – witzig ist „Psycho“ auch noch. Vor allem, wenn man ihn zum zweiten Mal sieht.

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So lebt Norman Bates in Robert Blochs „Psycho“ – nur unwesentlich anders als in der filmischen Version.

Eine Viertelstunde später klopfte sie an die Tür des großen Holzhauses oben am Hang. Im Wohnzimmerfenster brannte nur eine einzige Lampe, doch der erste Stock war hell erleuchtet. (…)
Zunächst konnte [Mary] nicht fassen, was sie da sah. Sie hätte sich nie träumen lassen, dass es einen solchen Raum in der heutigen Zeit noch gab. Selbst bei einem so alten Haus wie diesem fanden sich normalerweise Anzeichen dafür, dass die Inneneinrichtung verändert und verbessert worden war. Aber das Wohnzimmer war nie modernisiert worden. Die Tapeten mit Blumenmuster, die dunklen, kunstvoll verschnörkelten Holzmöbel, der Teppich in Türkischrot, die schweren Polstersessel mit der hohen Lehne und der getäfelte Kamin stammten direkt aus dem letzten Jahrhundert. Es gab nicht einmal einen Fernsehapparat, der deplatziert hätte wirken können, sondern lediglich ein aufziehbares Grammophon auf einem Beistelltisch. (…)
[Mary] folgte [Norman] den Flur entlang, der unter der Treppe hindurchführte. „Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, in der Küche zu essen“, murmelte er. „Es steht alles bereit. Setzen Sie sich, ich schenke uns Kaffee ein.“
In der Küche sah es aus wie im Wohnzimmer. An den Wänden waren deckenhohe verglaste Geschirrschränke um eine altmodische Spüle mit einer Handpumpe gruppiert. In einer Ecke kauerte ein großer Holzofen, der eine anheimelnde Wärme ausstrahlte. Und auf einem langen Holztisch waren Würste, Käse und hausgemachte Essiggurken in Glasschüsseln einladend angerichtet. Mary kam keinen Augenblick in den Sinn, über dieses Idyll zu lächeln, noch nicht einmal über das unvermeidliche handgehäkelte Motto an der Wand: „Gott segne unser Heim“.

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Am 25. April erscheint „Psycho“ in einer neuen Hörbuch-Fassung. Es war ein weiter Weg dorthin. Er hat sich gelohnt.
Der (erste) moderne Horrorfilm „Psycho“ hat sich wenig überraschend in den 45 Jahren seit dem Ende von Hitchcocks Werk als dessen populärster Titel erwiesen: unerreichbar zahlreich sind die ikonischen Motive, Namen, Bilder, Dialogsätze und Töne. Wer sich in der Filmographie des Regisseurs auskennt, den überkommt Behagen angesichts der Tatsache, dass auch qualitativ nichts gegen dieses Quorum spricht. Dass das Beliebteste eines Künstlers auch zum Besten zählt, ist bekanntlich eine große Ausnahme!
Für Jens Wawrczeck und sein Hörbuch-Projekt „Hitch und ich“ brachte diese Ballung von Superlativen ein Problem mit sich. Die Rechte waren schwer zu bekommen. Nachdem Jens in der Vergangenheit sogar Romane wiederbelebte („The Trouble With Harry“ wurde im Rahmen der Übersetzung für die Hörbuchfassung sogar als Buch aufgelegt), stand er hier vor besonders zähen Verhandlungen. Und das bei einem Titel, der in seiner Serie schmerzlich vermisst worden wäre.

Die bis vor kurzem aktuelle Lesung der Romanvorlage von Robert Bloch stammt von Matthias Brandt, dessen Name zum Zeitpunkt der Aufnahme für das hiesige Publikum ebenso groß war wie der des Films. Auch jemandem, der im Verdacht einer gewissen Befangenheit steht, dürfen Sie dies glauben: Jens Wawrczecks Interpretation ist ein Hochgenuss und ein echter Gewinn. Dass seine Gestaltung der bösen Mutter die beste seit der deutschen Synchronfassung von 1960 ist, kann sich jeder vorstellen, der seine Arbeit kennt. Und gegen Ende wird ein weiteres schauspielerisches Glanzlicht gesetzt: Normans angetrunkenes Geständnis, die Leiche seiner Mutter gestohlen zu haben.
Endlich haben wir eine Fassung zur Verfügung, die den Stoff in wirklich jeder Hinsicht durchdringt, den weißen Elefanten im Raum nicht aus den Augen lassend: Hitchcock.

Was ist literarisch zu diesem Text zu sagen? Robert Blochs Stil ist ungemein vergnüglich – selbst im Vergleich mit der vertrauten Filmvorlage, in der uns einnehmendere Charaktere und Hitchcocks Art von Humor entgegenkommen. Und doch ist es aus heutiger Sicht eine völlig andere Geschichte, denn die berühmte Schlusspointe steht in der Romanvorlage ja noch aus. Und so „sehen“ wir Mutter Bates im Hörbuch durchaus – was im Film bekanntlich unterbleibt. Der sich daraus ergebende Unterschied erinnert an die Lektüre von „Dr. Jekyll und Mr. Hyde“ (bzw. die Lesung von Gunter Schoß*). Auch hier entsteht ein völlig neuer Blick auf eine altbekannte Geschichte. Wie „Psycho“ hat auch „Dr. Jekyll und Mr. Hyde“ uns im Kino die Auflösung längst verraten, auf die sich die Erzählung noch windungsreich zubewegt. Im zweiteren Fall waren dazu allerdings unzählige Bearbeitungen notwendig. Hitchcock hat es mit einem einzigen Werk geschafft.
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* https://www.ardaudiothek.de/sendung/robert-louis-stevenson-dr-jekyll-und-mr-hyde/83382274/

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Dass noch in einem Buch von 2008* über den Film „Psycho“ geredet wird, als könnte man ihn nicht jederzeit überall anschauen und als wäre er nicht schon vorher Teil von popkulturellem Kanon und Allgemeinbildung gewesen, lässt nur einen Schluss zu: der Verfasser verließ sich so blind auf sein Gedächtnis, dass er weder eine Überprüfung seiner Erinnerung noch ein Lektorat für nötig hielt. (Aus häufig gegebenem Anlass möchte ich dieses selbstbewusste Vorgehen die „Methode Karasek“ nennen.)
Diese Inhaltsangabe taugt immerhin zu einem Filmrätsel: welche vier Fehler leistet sich der folgende Text auf bescheidenster Fläche?

Auflösung folgt
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* „Die 101 einflussreichsten Personen, die es nie gab“ von Dan Karlan, Allan Lazar und Jeremy Slater („The Most Influential People Who Never Lived“, HarperCollins Publishers, LLC., 2006), deutsch: Bastei Lübbe 2008

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Filmrätsel

Die Autoren alter Film-Fachliteratur hatten nicht unsere heutige Möglichkeit, sich jederzeit jeden beliebigen Klassiker nochmals anzuschauen, wenn sie über ihn schreiben wollten. Die so entstandenen Fehler sind zumeist verzeihlich.
Und dann gibt es besondere Fälle …

Welche zwei Fehler macht Reclams „Filmführer“ von 1973 in seiner Inhaltsangabe von „Psycho“?

Auflösung folgt

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In der Schlussszene von „Psycho II“ hat Anthony Perkins als Norman Bates eine alte Dame in seiner Wohnküche zu erschlagen. Diese Mrs. Spool hat ihm gerade gestanden, sie sei seine wahre Mutter, und die Frau, die Norman all die Jahre dafür gehalten (und umgebracht) habe, hätte ihn nur aufgezogen, um ihm die Schmach zu ersparen, als uneheliches Kind heranzuwachsen.
Wie alle wissen, die „Psycho“ (1960) und die bemerkenswert gelungene Fortsetzung von Richard Franklin (1982) gesehen haben, kann es noch Schlimmeres geben das das …

Der sehr spontane Mord verläuft wie folgt: Mrs. Spool will an Normans Tisch einen Schluck Tee trinken, als sie von hinten mit einer Schaufel erschlagen wird. Beim Ausholen erwischte Anthony Perkins eine Lampe im Hintergrund, die so zu schaukeln begann wie die Glühbirne in der Kellerszene am Ende von „Psycho“ und ein schauerliches Schattenspiel auf den mumifizierten Totenschädel von Mrs. Bates warf.
In der Küchenszene war dieser Effekt jedoch nicht erwünscht – und der Take konnte nicht ohne Weiteres wiederholt werden, weil der Dummy zertrümmert und nicht mehr zu gebrauchen war.
So entschloss man sich, die nächste Aufnahme mit der echten Frau am Tisch zu machen, mit der sehr nervösen Claudia Bryar, die Mrs. Spool spielt. Die Schippe war aus Gummi, und ein Schutzhelm unter der Perücke schützte die Darstellerin, doch Richard Franklin gab zu: weh tut es schon (er hatte es ausprobiert).
Das Ergebnis ist großartig. Die Szene wirkt selbst heute noch komplett überzeugend, wo Schreckensbilder aller Art zu unserem medialen Grundrauschen gehören.

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Wartezimmer zum Jenseits

Der reiche Sir Cyrus Bradley muss sterben, weil er sich nicht vom Verbrechersyndikat „Schildkröte“ erpressen lassen will. Der Student Don Micklem, sein Neffe und Erbe, sinnt auf Rache. Gemeinsam mit seinem Busenfreund Harry folgt er der Spur nach Triest. Dort trifft er eine mysteriöse Schönheit wieder, die ihm schon in London begegnet ist. Laura ist die Geliebte des Ober-Erpressers, der als angesehener Marchese di Asconi in einem Traumschloss residiert. Doch ihre Rolle in der Affäre ist komplizierter. Der Showdown findet in den Keller-Korridoren der Asconi-Villa statt.

Er kam nur nachts (The Night Walker)

Zwei Liebende begegnen sich in den Träumen von Irene. Doch ein Dritter spukt dazwischen: es ist ihr eifersüchtiger Gatte. Die Visionen hören auch dann nicht auf als Irene nach dem Tod ihres Mannes bei einer Labor-Explosion in eine kleinere Wohnung umzieht. Und noch etwas beschäftigt sie: ist ihr Mann wirklich tot, oder wurde er nur grausam entstellt? In ihrer Not wendet sich Irene an den befreundeten Anwalt Moreland. Der erzählt ihr, dass ihr Mann sie von einem Detektiv beschatten ließ. Als Irene die Besuche ihres mysteriösen jungen Verehrers zunehmend real erscheinen, erfährt sie noch weitere hässliche Details.
Das Finale erleben wir mit ihr gemeinsam im verwüsteten Labor …

Fazit

Der deutsche Beitrag ist erkennbar das Ergebnis der größeren finanziellen und handwerklichen Kraftanstrengung. „Wartezimmer zum Jenseits“ will zwar nichts als reine Unterhaltung sein, sich aber von den seriellen Gruselkrimis der „Edgar Wallace“-Reihe durch eine besonders illustre Besetzung und attraktive Schauplätze abheben. „Er kam nur nachts“ hat ein kleines Budget und ist von gemächlicher Routine – was bei einem Universal-Thriller keinen Nachteil bedeuten muss.
Die „Stunts“ von Götz George waren damals wirklich ernst gemeint und Ausdruck von „Weltniveau“ (wie man im Osten gesagt hätte), was einem heutigen Publikum schlichtweg nicht mehr zu vermitteln ist. Die Amis wissen, wo der Knopf für die Nebelmaschine ist und dass der Nebel auch nicht besser aussieht, wenn man beim Knopfdrücken Stirnfalten macht. Außerdem verzichtet man hier auf funktionelle Maßnahmen wie die lustige Nebenrolle, die in der deutschen Produktion einmal mehr Hans Clarin zufällt. Er muss jedes heldische Pathos (das der Held nicht selbst mit betonter Lockerheit sabotiert) mit gekrächzten Witzchen ausbremsen. Barbara Stanwyck, die in „Er kam nur nachts“ ihre letzte Kino-Rolle spielt (ehe sie dann im Fernsehen eine großartige Schauspielerin blieb), ist wirklich verängstigt und dem Wahnsinn nahe. Man ahnt früh, was sich schließlich herausstellt: sie ist verraten und verkauft. Die Szenen mit den Puppen in der nächtlichen Kapelle sind haarsträubend, aber die Szene wirkt zutiefst ungemütlich.
   Sehen wir uns die bösen Ehemänner näher an! Beide sind stinkend reich aber nicht mehr jung und körperlich angeschlagen. Aus dieser Zumutung beziehen sie jeweils die Motivation für ihre Verkommenheit. Der deutsche Kollege wird in einen Rollstuhl gesetzt und trägt eine dunkle Brille. Da er diese jedoch gar nicht braucht, setzt er sie ständig auf und ab (eine bezeichnende Nachlässigkeit). In seinem Hauptquartier ist es immer hell, weil er an der Adria wohnt, einem Sehnsuchtsort besonders des damaligen Publikums.
Sein US-Gegenstück ist blind, trägt aber keine dunkle Brille, sondern lässt uns in seine kalten pupillenlosen Augen blicken. Seine Gebrechlichkeit kann er ohne Rollstuhl schauspielerisch besser vorführen, sein schon vor der Explosion furchterregendes Gesicht wurde offensichtlich am Schminktisch geschaffen (der deutsche Film vergeudet diesen Effekt an eine Handlangerfigur), aber das akzeptieren wir schon wegen der Dunkelheit, die in seiner Behausung herrscht.
In allen Trash-Krimis kommt der Zeitpunkt, da die Logik nicht mehr zu retten ist und man als Konsument bereit sein muss, die Mätzchen mitzumachen. Die Kunst besteht darin, das Unausweichliche möglichst lange hinauszuzögern. „Er kam nur nachts“ schlägt sich bis zur absurden „Auflösung“ recht wacker. Der deutsche Film zerlegt sich bereits zu Beginn des zweiten Aktes, als die beiden Helden aus überladenen Atelierkulissen und dem düsteren London nach Italien wechseln. Eine ganz neue Atmosphäre muss etabliert werden, und Hildegard Knef hat zunehmend Mühe ihre unlogisch konzipierte Rolle zusammenzuhalten, in der sie gleichzeitig eiskalt und zerrissen, gefährlich und gefährdet, geldgierig und von edler Gesinnung sein soll. Das titelgebende „Wartezimmer zum Jenseits“ wird gegen Ende sehr gut eingeführt, doch da ist schon nichts mehr zu machen. Zu Beginn ist der Unterhaltungswert beider Filme ähnlich hoch, wobei Robert Blochs Dialoge beim Streit der Eheleute ein ganz anderes Niveau haben als Herbert Reineckers Familiendiskussionen in britischen Adelskreisen.
Besonderen Spaß machen diese Kabinettstücke in angenehmer Gesellschaft und als Double-Feature.

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Anthony Perkins war so erfolgreich mit seiner Verkörperung des liebenswerten Psychopathen Norman Bates in ersten modernen Horrorfilm, dass er die Rolle „nie mehr loswurde“, wie es dann immer so schön heißt. Und so manches mal mag er auf dem Weg zur Bank darob geweint haben, wenn er seine Gage abheben ging.
Vielleicht hat er den  Erfolg und das lebenslange Interesse aber auch genossen; so ganz genau wissen wir es nicht.
In dieser Szene, die als Monolog wiedergegeben wird, ist er einfach nur ein schüchterner Junge an einem einsamen Ort, der begreiflicherweise nervös wird, als sich während einer Gewitternacht eine attraktive Blondine in seinem ansonsten leeren Motel einquartiert.
Seit sie die Hauptstraße verlegt haben, hat er hier nicht mehr viele Gäste und noch weniger Ansprache …

Nein, ich hatte ihretwegen durchaus keine Un-Unannehmlichkeiten. Es … (äh) Mutter (äh) ich meine meine Mutter … warum soll ich lügen…sie ist nicht mehr so ganz beieinander.
Täte mir leid, wenn Sie … jetzt keinen Appetit mehr hätten. Ich weiß schon, es ist bestimmt wegen der dummen Streiterei.

Hören Sie, drüben in meinem Büro, da ist es … da ist es viel wärmer und gemütlicher. … Das heißt … in dem Büro, finde ich, ist es doch nicht so gemütlich. Das Wohnzimmer ist gleich hier.

Setzen Sie sich!

Nehmen Sie ruhig alles, ich hab‘ nämlich gar keinen Hunger. Sie essen wie ein kleiner Vogel … glaube ich zumindest. Immerhin, Sie kennen den Ausdruck „isst wie ein kleiner Vogel“, aber das ist fa… fal… falsch ist das, in Wirklichkeit fressen Vögel, auch die kleinsten, eine Unmenge. Wissen Sie, eigentlich weiß ich gar nicht sehr viel über Vögel, denn mein Hobby ist, alles Mögliche zu… auszustopfen. Das heißt, allerdings stopfe ich am liebsten Vögel aus. Ich hasse den Blick von großen und wilden Tieren, wenn sie tot sind. Manchmal stopfen Menschen sogar Hunde und Katzen aus; das könnt‘ ich nicht. Die großen aufgeris­senen leeren Augenhöhlen… Vögel sind viel netter und nicht so menschenähnlich.

Es ist schon ein etwas ungewöhnliches Ho-hobby, aber … es ist gar nicht so teuer wie Sie denken. Sogar billig. Ein Dutzend Nadeln, Garn, Sägemehl…ja die Chemikalien natürlich, die sind teuer.
Genaugenommen ist es für mich sogar viel mehr als ein Hobby. Ein Hobby vertreibt einem die Zeit, aber es füllt sie nicht aus.
Nicht, dass Sie denken, mein Leben wäre nicht auch so schon … schon sehr ausgefüllt. Ich hab‘ schon ’ne Menge Arbeit. Da .. da sind … da sind die Zimmer, da ist das Haus, der große Garten und dann ist meine Mutter da. Ich sagte Ihnen ja schon, dass sie ein bisschen sehr hilflos ist.

Nein, ich habe keine Freunde. Der beste Freund für einen Mann ist seine Mutter.
Sie haben keine einsamen Momente in Ihrem Leben? Keine Leere… sehen Sie!
Äh, wo fahren Sie jetzt hin? Ich wollte nicht neugierig sein, verzeihen Sie.

Ich habe das Gefühl, Sie sind vor irgendetwas auf der Flucht … wir können unserem Schicksal sowieso nicht entgehen.

Der Regen hat nicht lange angehalten. Mir kommt das Leben vor, als wenn wir … in unserer eigenen Falle gefangen sind. Wie Ratten, für die es dann auch keine Rettung mehr gibt. Wir …wir kratzen und …und schlagen, aber… aber nur in die Luft… oder uns gegenseitig. Wir kommen dadurch der Freiheit nicht einen Zentimeter näher.

Ich bin in meiner Falle geboren worden. Ich hab‘ mich damit abgefunden.
Oh, ich kämpfe durchaus dagegen, (kurzer Lacher) aber es glückt meist nicht.
Und dann ist da ja noch … Mutter.
Ja, manchmal, wenn sie so rumgetobt hat, könnt‘ ich hochgehen vor Wut. Dann könnt‘ ich sie verfluchen, sie rücksichtslos im Stich lassen oder sie wenigstens überhaupt nicht mehr ansehen… aber ich kann es nicht. Sie ist krank.
Ich meine, anders krank. Nach meines Vaters Tod hat sie m-mich allein aufziehen müssen. Ich war erst fünf, und es war ein schwerer Schlag für sie. Nicht, dass sie Sorgen hatte, Vater hatte ihr genug Geld hinterlassen, aber sie fühlte sich so schrecklich einsam. Ein paar Jahre danach, da begegnete Mutter diesem Mann, der sie zu allem möglichen überredet hat, auch zum Bau dieses Motels. Er hätte alles von ihr haben können, nicht nur Geld. Und als er schließlich starb, da ist… da ist sie völlig zusammengebrochen. Und … und wie er gestorben ist (lacht), aber das ist keine Geschichte, um sie beim Essen zu erzählen. Jedenfalls hat sie sich davon nicht mehr erholt. Jetzt hat sie niemand mehr.
Außer mir.
Aber, ein Sohn ist kein Ersatz für einen Liebhaber.

Ich kann nicht einfach fortgehen, davonlaufen wie Sie. Das ist ausgeschlossen. Wenn ich ginge, wäre sie da oben völlig hilflos. Das Feuer würde ausgehen, und es würde kalt und feucht wie im Grab sein. Wenn man jemanden liebt, verlässt man ihn nicht, auch nicht im Hass. Verstehen Sie mich recht? Ich hasse sie nicht. Ich hasse, was aus ihr geworden ist. Ich hasse ihre Krankheit.

Ha! Ich weiß, was Sie denken. Ich weiß es! Sie meinen, ich sollte sie in eine Anstalt? Sie meinen in ein Irrenhaus? Warum drücken sich denn die meisten vor dem Wort „Irrenhaus“ und sagen „irgendwohin“.
Was … was wissen Sie davon? Haben Sie jemals so ein Haus von innen gesehen? Das Kreischen gehört, die Tränen gesehen in den ausgebrannten, leeren Augen? Meine Mutter da drin? .. Nein, Mutter ist harmlos. Sie ist, sie ist… sie ist so harmlos wie diese ausgestopften Vögel.
Alle Menschen meinen es viel zu gut. Sie können sich gar nicht genugtun an Herzlichkeit und Güte, sie reden und tratschen und kommen mit den herrlichsten Ratschlägen…  Ich habe natürlich auch schon mit dem Gedanken gespielt, aber es wäre gemein. Mutter hängt nur an mir. S – sie .. s – sie ist weder verrückt noch wahnsinnig oder tollwütig oder so. Sie ist höchstens ein wenig bösartig. Und auch nur manchmal. Aber sind wir Vernünftigen nicht auch manchmal bösartig?
Sind Sie es nicht auch ab und zu mal?

Oh, äh, wollen Sie denn schon… schon auf Ihr Zimmer gehen?
Müssen Sie?
Und ich kann Sie nicht überreden … äh,  … noch ein Stündchen mit mir zu plaudern?
Hm, hm, verstehe. Wollen Sie sehr zeitig aufstehen? Wann darf ich Ihnen Frühstück bringen?
Ja, das tu ich, Miss…? … Crane, ja richtig.
Gute Nacht!

Nach einem Drehbuch von Joseph Stefano auf der Basis einer Erzählung von Robert Bloch

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„Robert Bloch hatte das Herz eines kleinen Jungen. Es stand in einem Glas auf seinem Schreibtisch.“ (populäres Gerücht)

Als Teenager war Robert Bloch ein Brieffreund von H. P. Lovecraft*. Später war er befreundet mit Buster Keaton, Boris Karloff und Fritz Lang. Er war der Autor hunderter Horror-Kurzgeschichten und von vierundzwanzig Romanen. Stephen King nannte ihn den „Dealer mit dem besten Stoff“. Bloch versorgte Hollywood in den sechziger Jahren mit Drehbüchern für TV-Serien wie „Alfred Hitchcock präsentiert“ oder „Raumschiff Enterprise“ und gehörte zu den Drehbuchautoren von William Castle. Für uns heute ist er vor allem der Autor von „Psycho“.

Ein Junge, der Geschichten liebt

Robert Bloch kam am 5. April 1917 als Sohn des Bankangestellten Raphael Bloch und der Lehrerin und Sozialarbeiterin Stella Loeb Bloch in Chicago zur Welt. Seine Großeltern stammten väterlicherseits aus Darmstadt, mütterlicherseits aus Elsass-Lothringen. Der extrovertierte Schüler wurde zwei Klassen hochgestuft, was seine schmächtige Erscheinung noch besser zur Geltung und ihn um das letzte Ansehen seine Mitschüler brachte. Die Familie zog zunächst ins kleinstädtische Maywood in Illinois um, dann nach Milwaukee in Wisconsin, wo er die ersten Sketche für die Bühne seiner High School schrieb.

Mit neun – die USA durchlebten die „Wilden 20er“ vor der Weltwirtschaftskrise – wagte sich der kleine Robert erstmals allein ins Kino, um „Das Phantom der Oper“ zu sehen. Diese Begegnung mit dem Horror war Liebe auf den ersten Blick. Der nächste wichtige Schritt in diese Richtung ereignete sich im folgenden Jahr: im Bahnhof von Chicago fragte ihn eine seiner Tanten, welche Zeitschrift sie ihm kaufen solle. Damals gab es hunderte sogenannter „Pulp Magazines“** für zehn Cent mit Cowboys oder Piraten auf dem Cover. Trotzdem fiel der Blick des Jungen, wie er später Larry King erzählte, „auf ein Heft namens ‚Weird Tales‘ mit dem Bild einer nackten Frau, auf das ich mich sofort stürzte. Das Heft enthielt auch eine Story von H.P. Lovecraft. Fünf Jahre später korrespondierte ich mit Mr. Lovecraft, und weitere zwei Jahre später verkaufte ich meine eigene erste Story an ‚Weird Tales‘.“
Seine Brieffreundschaft mit dem „Einsiedler von Providence“, hielt Robert vor seinen Mitschülern geheim. Er konnte nicht wissen, dass Mr. Lovecraft als Briefeschreiber fast noch fleißiger war denn als Autor gruseliger Geschichten. Er pflegte die Kontakte zu seinen Fans, von denen sich einige später zu jungen Kollegen entwickeln sollten, mit Hingabe.

In seinem ersten Brief beklagt sich Robert darüber, dass er Lovecrafts Geschichten für die einschlägigen Magazine nicht in Buchform habe finden können – abgesehen von zwei, die in Anthologien aufgenommen worden seien. Der Autor bedankt sich bei dem „lieben Mr. Bloch“ (der sich durchaus als 15jähriger zu erkennen gegeben hatte) mit dem Angebot, ihm seine eigenen „zerschundenen Exemplare“ auszuleihen, wenn er dessen Wünsche erfahren dürfte. Er lobt seine erkennbare literarische Vorbildung und gibt ihm ein paar Lesetipps: „Sind Ihnen die Arbeiten von M. R. James vertraut, die wenigen unheimlichen Erzählungen von Walter de la Mare, die frühen phantastischen Werke (ganz anders als seine späten Sachen!) von Robert W. Chambers und die traumartigen und farbenprächtigen Gespinste Lord Dunsanys?“
Als Robert ihm mitteilt, er hege selbst schriftstellerische Ambitionen, wird er von Lovecraft ausdrücklich ermuntert. Der verspricht, seine Sachen zu lesen und ihm ein Feedback zu geben. „In Ihrem Alter habe ich selbst eine Unmenge geschrieben, obgleich mein Zeug nicht von der gleichen Qualität war wie jenes anderer Sechzehnjähriger, das mir seitdem untergekommen ist“, beruhigt der Alte den Jungen. „Später habe ich so ziemlich alles zerstört, was ich als Jugendlicher geschrieben habe.“  Als die ersten Texte tatsächlich eintreffen, bleiben Lovecrafts Reaktionen freundlich und anspornend. Er fordert alle seine schreibenden Fans regelmäßig dazu auf, seinen Kosmos aufzugreifen, zu zitieren, zu parodieren und weiterzuspinnen.

Der heranwachsende Schriftsteller

In zwei ihrer berühmtesten Geschichten haben Lovecraft und Bloch einander gegenseitig in bester Freundschaft umgebracht. Im September 1935, in seiner fünften in „Weird Tales“ abgedruckten Erzählung „The Shambler from the Stars“, lässt der inzwischen 18jährige seinen Meister bis auf den letzten Blutstropfen von einer „Gestalt ohne Kopf, ohne Gesicht, ohne Augen, mit dem gewaltigen Schlund und der gigantischen Klaue eines den Sternen entsprungenen Monsters“ aussaugen. Das Motiv des sich gegen den eigenen Lehrmeister erhebenden Schülers wird in Blochs Werk noch häufiger anzutreffen sein.

Am Morgen des 15. März 1937 starb H.P. Lovecraft unter Schmerzen, ohne seinem Eleven in den vier Jahren ihrer Brieffreundschaft persönlich begegnet zu sein. Robert Bloch blieb ihm zeitlebens in Dankbarkeit verbunden, widmete seinem Mentor mit dem apokalyptischen Roman „Strange Eons“, in dem der Gott Cthulhu die Macht über die Erde ergreift, noch mehr als vierzig Jahre später eine zärtliche Hommage. Doch schon in den 30er Jahren hatte er begonnen, sich von seinem Vorbild zu lösen. Die weitschweifige „gotische“ Feierlichkeit machte dem Alltagsjargon der amerikanischen Gegenwart Platz.

Anstatt wie früher mit Motiven des Voodoo- und Hexen-Kultes zu arbeiten, des Satanismus oder der bei den Lesern von „Weird Tales“ gleichermaßen beliebten ägyptischen Mythologie, wandte sich Robert Bloch einem neuen Genre zu. Mit dem Verkauf einer Kurzgeschichte an das Science-Fiction-Magazin „Amazing Stories“ stieß er 1938 in ein Genre vor, das ihm ein neues Erzähltempo auferlegte und ihm dafür eine noch größere schöpferische Freiheit eröffnete. Seine zweite für „Amazing Stories“ geschriebene Geschichte sollte für sein späteres Werk richtungsweisend sein. In „The Strange Flight of Richard Clayton“ wähnt sich ein Astronaut auf dem Flug zum Mars, um schließlich festzustellen, dass er die Erde nie verlassen hat. Diese Grundidee ist heute Allgemeingut, besonders seit Pierre Boulles Evergreen „Planet der Affen“.*

Blochs Modus Operandi

Hundert Jahre nach Edgar Allan Poe und eine Generation vor Stephen King entwickelte sich Robert Bloch zum Chronisten eines paranoiden Amerika.
Mit dem Hereinbrechen der realen Abscheulichkeit des Zweiten Weltkriegs gehen die Elemente des Übernatürlichen in seiner Arbeit zurück. (Zur selben Zeit und aus ähnlichen Gründen kommt der Horror auch in Hollywood aus der Mode.) Bloch findet das Grauen nun mehr und mehr in der Welt seiner Leser: in der amerikanischen Mittelschicht.

Mit Psycho-Thrillern wie „The Scarf“ (1947) und „The Kidnapper“ (1954), arbeitet er sich zu seinem berühmtesten Buch vor: „Psycho“, das innerhalb von sieben Wochen des Jahres 1958 entsteht.
Robert Bloch will diese Erzählung übrigens verfasst haben, ohne vom Fall des realen nekrophilen Psychopathen Ed Gein zu wissen, der heute als allgemein Vorbild für Norman Bates angesehen wird: „Was mich interessierte (…), war die Situation. Wie konnte ein Mann, der sein ganzes Leben in einem so kleinen Ort verbracht hatte, derartige Morde begehen, ohne den Verdacht seiner Nachbarn zu erregen? (…) Ich erfuhr erst Jahre später, wie ähnlich Norman Bates (Ed Gein) tatsächlich war.“

Man könnte sagen, Bloch schätzte im Zentrum seiner Geschichten das duale System: sei es die Persönlichkeit, die in zwei unvereinbare Teile gespalten ist, seien es die beiden widerstreitenden Realitäten, von denen sich höchstens eine als die tatsächliche Wirklichkeit erweisen wird. Manchen seiner Titel ist das dem Autor so vertraute Hollywood als Schauplatz oder Bezugspunkt anzumerken, etwa „The Plot Is The Thing“ (makellose Filmstars stellen sich als metallische Androiden heraus) oder „Terror Over Hollywood“ (eine junge Horrorfilmliebhaberin findet sich zuletzt als „weiße Frau“ auf King Kongs Insel wieder).

Weil ich sie so besonders liebe, möchte ich zuletzt noch auf eine Kurzgeschichte des Meisters eingehen. Der gemeinsame Erfolg mit Hitchcock mündete im folgenden Jahr in der Veröffentlichung von „A Home Away From Home“ in „Alfred Hitchcock’s Mystery Magazine“ (wo sie den ersten Preis eines Wettbewerbs errang) und 1963 zu ihrer Präsentation in „The Alfred Hitchcock Hour“. Die Adaption dieser Story für das Fernsehen erinnerte den Autor an das sagenhafte Prokrustesbett, das seine unseligen Benutzer entweder streckte oder verkürzte, bis sie genau in seine Form passten. Robert Bloch war von der Umarbeitung seiner 2500 Wörter langen Story auf einen einstündigen Film immerhin so angetan, dass er noch zwei Novellen und einen abendfüllenden Kinofilm im gleichen Ambiente ansiedelte. Bei „A Home Away From Home“ handelt es sich (Vorsicht: leicht verschlüsselter Spoiler) um eine Variation von Edgar Allan Poes „The System Of Dr. Tarr  And Prof. Fether“.

Im Januar 1964 endlich begegnete Robert Bloch „der Richtigen“, seiner Eleanor, auf einer Dinner Party in Beverly Hills. 22 Minuten später hielt er um ihre Hand an und bekam sie. „Psycho“ hat sie nie gelesen.
Robert Bloch starb am 23. September 1994 in Los Angeles.

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* Siehe dazu auch https://blog.montyarnold.com/2018/03/15/aus-der-finsternis/
** Siehe dazu auch https://blog.montyarnold.com/2014/09/29/ueberflieger-von-ganz-unten-was-ist-pulp/

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