Fortsetzung vom 26.8.2018

Über die Partnerschaft Herrmanns mit Alfred Hitchcock sind unzählige Artikel und ganze Bücher geschrieben worden. Sie sei daher hier und in den folgenden Kapiteln nur kurz skizziert und der Leser ganz besonders herzlich dazu ermuntert, sich die Musik zu Gemüte zu führen – sei es im Film oder auf den inzwischen reichhaltig produzierten Tonträgern.

Die Zusammenarbeit begann mit „The Trouble With Harry“ (1955), einer skurrilen Kriminalkomödie vor herbstlich-neuenglischer Kulisse, die Hitchcock im eigenen Werk zu seinen  Lieblingsfilmen zählte und die in Publikumskreisen einen milden Kultstatus genießt. Herrmann erstellte eine Orchestersuite seiner Filmmusik, die er „A Portrait Of Hitch“ nannte – was auf die anfängliche gegenseitige Wertschätzung dieser kantigen Filmkünstler verweist.
Der nächste gemeinsame Film „The Man Who Knew Too Much“ (1956) ließ es zu, dass Herrmann sogar persönlich auf der Leinwand erschien: als Dirigent der von ihm bearbeiteten „Storm Cloud Cantata“ in der Londoner Royal Albert Hall. Der erste Satz dieses Werkes von Arthur Benjamin wird vollständig aufgeführt und baut eine Thriller-Spannung auf, indem er uns auf den einzigen und finalen Beckenschlag warten lässt, der den Schuss eines Attentäters kaschieren soll. Für lange Zeit dürfte diese Sequenz die wichtigste und populärste Musiknummer in einem dramatischen (nicht-musikalischen) Film gewesen sein. Im selben Film erklang außerdem der oscargekrönte Hit „Que Sera Sera“, der für seine Interpretin Doris Day zum Signature-Song wurde (und an dem Herrmann gleichwohl keinen Anteil hatte).
Das in dokumentarischem Stil gefertigte schmucklose Drama „The Wrong Man“ (1957) ist der einzige völlige Nicht-Klassiker des Duos Hitchcock-Herrmann. Es beginnt mit einer Nachtclub-Szene (der Protagonist ist Berufsmusiker), für die Herrmann eine seiner wenigen explizit jazzigen Kompositionen schuf. Erst in seinem überraschenden Abschiedswerk sollte er sich dem Jazz abendfüllend zuwenden.

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Der Film „The Trouble With Harry“ gehörte zu den persönlichen Lieblingsfilmen seines Regisseurs Alfred Hitchcock (als zweiter wird gern „Shadow Of A Doubt“ genannt), aber er führt doch ein Schattendasein. Für einen typischen Hitchcockfilm – was immer man genau darunter verstehen mag – ist er zu bunt, zu heiter, zu wenig Thriller. Auch die archetypische Blondine in Bedrängnis fehlt – die dunkelhaarige Debütantin Shirley MacLaine ist bester Laune und stets Herrin der Lage. Und doch zeigte Hitchcock allen Autoren seiner bald anlaufenden TV-Serie diesen Film, um ihnen zu illustrieren, welche Art von Humor er sich wünschte.

Der Film markiert außerdem den Beginn seiner Zusammenarbeit mit dem Komponisten Bernard Herrmann. In den folgenden zehn Jahren sollten beide gemeinsam Filmgeschichte schreiben.
Der Soundtrack ist verspielt und völlig frei von jenen Abstürzen in den Irrsinn, die „Psycho“ und „Vertigo“ später zu (Filmmusik-)Klassikern machten, aber deshalb nicht weniger souverän und unterhaltsam – man könnte ihn sich auch in einer tschechischen Märchenproduktion vorstellen. Herrmann erstellte 1966 eine Suite daraus, gab ihr den Titel „A Portrait Of Hitch“ und spielte sie für sein berühmt gewordenes DECCA-Hitchcock-Album ein. Zu diesem Zeitpunkt waren die beiden Künstler aber bereits heillos zerstritten.

„The Trouble With Harry“ ist weiterhin ein Film, in dem der Engländer Alfred Hitchcock sich wieder ganz wie zu Hause fühlen kann. Er präsentiert uns hier die Art von morbider Komik, die wir Deutschen von unseren Nachbarn jenseits des Kanals so gern einfordern – daran ändert auch die neuenglische Kulisse nichts. Die Charaktere sind genau die Sorte verschmitzter Alltagsmenschen, die auch im wichtigsten Beitrag Großbritanniens zum Komödienkino anzutreffen sind, den legendären Ealing-Comedies. Diese Komödien wurden von Michael Balcon produziert, der der erste Arbeitgeber des jungen Hitchcock in London gewesen war. Um die Zeit von „The Trouble With Harry“, Mitte der 50er Jahre, ging ihre glanzvolle Ära gerade zu Ende – immerhin mit einem Höhepunkt: „Ladykillers“.

Dreißig Jahre nach seiner Entstehung kam „The Trouble With Harry“  gemeinsam mit den vier James-Stewart-Hitchcockfilmen wieder ins Kino – nachdem alle fünf jahrelang für jegliche Auswertung gesperrt gewesen waren. Er wurde von der hiesigen Kritik mitunter nur in Nebensätzen der Tonlage abgefertigt „gar nicht mal so gelungen“ (siehe oben). Auch die Synchronfassung geriet deutlich liebloser als bei „Vertigo“ und „Fenster zum Hof“. Gewiß, das Programmumfeld war einschüchternd, aber dafür kann der Film ja nichts.

Um diese Erzählung in seine Hörbuchreihe aufnehmen zu können, beauftragte Jens Wawrczeck die Übersetzerin Miriam Mandelkow mit einer deutschen Bearbeitung. Diese ist inzwischen im Dörlemann Verlag als Buch erschienen.

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* „Immer Ärger mit Harry“ – Eine Erzählung von Jack Trevor Story, gelesen von Jens Wawrczeck, CD, 206 Minuten Spielzeit, Preis 14,95 € / Edition Audoba

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Es gibt verschiedene Kriterien, nach denen sich Schauspielkunst beurteilen lässt. Manche Mimen liebt man dafür, dass man immer genau weiß, was man bekommt (Louis de Funès), manchen unterstellt man – vielleicht zu unrecht – dass sie eh immer sich selbst spielen (Morgan Freeman), bei anderen reicht einem ein einziges Gesicht, dass sich über Jahre niemals bewegt (Al Pacino). Wenn man sich aber über Wandlungsfähigkeit freuen möchte, dann ist man bei einem Mann an der richtigen Adresse, der heute vollständig vergessen ist. Er war ab der Jahrhundertwende lange im West End und am Broadway aktiv, ehe er in Hollywood u.a. zu einem Lieblingsdarsteller Alfred Hitchcocks wurde: Edmund Gwenn.

Ich habe ihn nur in einer Handvoll Filme gesehen, und in jedem davon spielt er einen völlig anderen Charakter als in den übrigen: einen tyrannischen Patriarchen in „The Skin Game“, einen etwas zerstreuten Insektologen in „Them!“, einen oscarprämierten Weihnachtsmann in „The Miracle On 34th Street“, einen ekeligen Killer in „Foreign Correspondent“, einen verliebten alten Schlepperkapitän in „The Trouble With Harry“ und den Fährmann auf dem Styx in „Between Two Worlds“. Diese Filme entstanden in einem Zeitraum von knapp 25 Jahren, und in ihnen allen sieht Gwenn etwa gleich aus – längst nicht mehr jung, klein und gedrungen. Selten verändert ihn ein Bart oder ein spezielles Make-Up.
In einer Episode des 80er-Jahre-Remakes der Serie „The Twilight Zone“ wird er sogar von einem Außerirdischen gelobt: „Wie hat Edmund Gwenn – einer Ihrer wirklich guten Schauspieler – einmal gesagt: Sterben ist einfach. Komisch zu sein ist schwierig.“ (Das unheilschwangere  Schlußwort der Geschichte.)

Ich habe ihn entdeckt, als in meiner Kindheit eine beglückende Welle von Grusel- und Science-Fiction-Klassikern im Fernsehen lief, u.a. der Öko-Thriller „Formicula“ („Them!“), in dem Riesenameisen Los Angeles angreifen. Als betagter Ameisenforscher, der mit bildhübscher Tochter anreist, unterstützt er das Militär beim Kampf mit den krabbelnden Mutanten. Immer dann, wenn er im Stützpunkt seine Lehrfilme auf dem Super-Acht-Projektor zeigt, um der Mannschaft Einblicke in die Taktik des Feindes zu gewähren, ist er der Guru, der unangefochtene Chef. Sitzt er dann im Militärhubschrauber und muß sich am Funkverkehr beteiligen, rührt er alle mit seiner Schusseligkeit und seinem technischen Unvermögen. Selbstverständlich wirkt das niemals wie ein Widerspruch. „Jeder Beruf ist eine Verschwörung gegen den Laien“, schrieb schon George Bernard Shaw, ein Dramatiker, der den Schauspieler Edmund Gwenn sehr schätzte. Für mich, der ich von den Mädchen in meiner Klasse für mein Zeichentalent bewundert und von den Jungs wegen meiner dürren Unsportlichkeit verachtet wurde, war das sehr einleuchtend, aber vielleicht war ich auch einfach entzückt, einem Charakterkomödianten bei der Arbeit zuzusehen.

Noch mehr imponiert hat mir Edmund Gwenn aber in einem anderen Film, der zehn Jahre zuvor herauskam: in den letzten Monaten des Zweiten Weltkriegs, in denen auch die Handlung spielt. Der Film „Zwischen zwei Welten“ beschreibt die Reise einer Gruppe von Flüchtlingen aus Europa, die es mit knapper Not auf ein Schiff in die USA geschafft haben. Sie wundern sich etwas über den sonst völlig menschenleeren Kahn, auf dem trotzdem alles zu funktionieren scheint. Erleichtert, der Hölle der Heimatfront entwischt zu sein, gewöhnen sie sich bald daran, dass es nur einen einzigen Bediensteten an Bord gibt, einen höflichen älteren Steward, den ein tragisches Geheimnis umwölkt. Mit Hilfe eines Liebespaares unter den Reisenden – zwei Selbstmördern – kommt das Publikum bald dahinter: Jahrzehnte vor „The Sixth Sense“ sind sie alle, alle tot, und Mr. Gwenn hat sie wohlbehalten ins Jenseits zu transportieren, zum Gericht des „Prüfers“. Er hofft allerdings, niemand möge zu früh Verdacht schöpfen, denn das würde die Stimmung auf der Überfahrt völlig ruinieren. Auch wenn im dritten Akt dieses vergessenen, sehenswerten Dramas Sidney Greenstreet die Handlung trägt (der Dicke aus „Casablanca“), ist es die gequälte, tapfere Freundlichkeit, das unweinerliche Pflichtbewusstsein von Edmund Gwenn, dieses Handlangers von Freund Hein, das aus dem famosen Ensemble herausragt und mir eine bleibende Gänsehaut beschert hat.

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