A) Masters of The Universe
US-Fantasymärchen von 1987

Der abscheuliche Skeletor hat Eternia erobert und die Macht der guten Zauberin gebannt. Der tapfere Krieger He-Man stellt sich dem Aufstieg des Usurpators zum Beherrscher des Universums erbittert entgegen. Er bringt den magischen Dimensions-Schlüssel an sich und wird mit einem Häuflein Getreuer in eine andere Welt katapultiert: in die USA der Achtziger. Zwei Teenager finden das Gerät und haben prompt Skeletors finstere Handlanger am Hals. Die Schlacht des Guten gegen das Böse geht in die entscheidende Runde …

Innerhalb von fünf Jahren konnte der Spielwarengigant Mattel weltweit 120 Millionen He-Man-Actionpuppen verkaufen. Es folgte eine Zeichentrickserie, den Film besorgte die „Cannon“-Gesellschaft, ohne deren hurtig produzierte Produkte die Videotheken der 80er Jahre halbleer geblieben wären. Den israelischen Cousins Menahem Golan und Yoram Globus war zuvor mit den „Eis am Stiel“-Sexklamotten der Einstieg in die Branche gelungen.

B) Ein Mann geht durch die Wand
Wirtschaftswunder-Fantasykomödie von 1959

Der unverheiratete Finanzbeamte Buchsbaum ist ein netter Langweiler aus dem Bilderbuch – er sammelt sogar Briefmarken. Eines Tages bemerkt er eher zufällig, dass er durch Wände gehen kann. Diese Superkraft ermöglicht ihm, allerlei Unfug anzustellen – z.B. nächtliche Einbrüche – und kommt ihm sehr gelegen, als er sich seines neuen Chefs erwehren muss. In einer besonders wichtigen Angelegenheit hilft Buchsbaum diese Fähigkeit aber nicht weiter: er hat sich in seine neue Nachbarin verliebt, eine alleinerziehende französische Klavierlehrerin …

Marcel Aymés phantastische Novelle „Le Passe-muraille” von 1941 wurde mehrmals verfilmt, als Hörspiel und Musical adaptiert, in Paris wurde ihr sogar ein Denkmal gesetzt. Gewisse Parallelen zu „Und täglich grüßt das Murmeltier“ fallen uns nachträglich auf. Mit der kleinen Anita von Ow und dem Regisseur Ladislao Vajda realisierte der deutsche Superstar Heinz Rühmann im selben Jahr noch einen auf ganz andere Weise bemerkenswerten Film, das Kriminaldrama „Es geschah am hellichten Tag“ nach Friedrich Dürrenmatt.

Nächste Woche: Ferris macht blau und Tödliche Entscheidung

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Die Bücher aus Joachim Meyerhoffs autobiografischer „Alle Toten fliegen hoch“-Reihe sind so erfolgreich, dass sie längst auch auf der Bühne stattfinden: mehrteilig gelesen vom Autor oder als Theater-Adaptionen. Der Film, um den es heute geht, ist nicht der erste, der darauf beruht.
Meyerhoff – ursprünglich Schauspieler, inzwischen auch multimedialer Popstar – hat zuletzt mit „Man kann auch in die Höhe fallen“ seine kauzige, lebenskluge Mutter hochleben lassen. Im Kino kehren wir nun zu seinen Jahren als junger Künstler zurück.

Ach, diese Lücke, diese entsetzliche Lücke
Komödie von Simon Verhoeven

Der junge Joachim wird überraschend an einer renommierten Schauspielschule in München aufgenommen und zieht in die Villa seiner trinkfesten Großeltern Inge und Hermann mit ein. Seine Großmutter war selbst Schauspielerin und ist eine noch immer schillernde Diva, sein Großvater ist emeritierter Philosophieprofessor, folglich eine strenge und ehrwürdige Erscheinung. Ihre Tage sind durch abenteuerliche Rituale strukturiert. Zwischen diesen und der Schauspielausbildung sucht Joachim seinen Platz im Leben.

Der Titel ist Goethes „Leiden des jungen Werther“ entlehnt und hat die charakteristische Länge einer Joachim-Meyerhoff-Überschrift. So erzählte „Wann wird es endlich wieder so, wie es nie war“ von des Autors Kindheit auf dem Gelände einer Psychiatrie und der Freundschaft mit einigen der Insassen oder „Die Zweisamkeit der Einzelgänger“ von seinen Jahren als Schauspieler in der Provinz.

Was der Film taugt, wird im heutigen Podcast erörtert:

https://alle42kultfilme.letscast.fm/episode/ach-diese-luecke-diese-entsetzliche-luecke-aktuelle-filmkritik

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Wollte man den Schauspieler Paul Albert Krumm der heutigen Netzgemeinde nahebringen, gäbe es ein paar launige Einträge. So ist er z.B. der Mann, der jedesmal links im Bild zu sehen ist, wenn das beliebte Standfoto der ersten „Tatort“-Folge „Taxi nach Leipzig“ gedruckt bzw. aufgerufen wird. Rechts steht Kommissar Trimmel (Walter Richter) und hebt die Hände – bezeichnenderweise ein müdes, unbeeindrucktes Gesicht machend. Natürlich war Krumm in der Deutschen liebster Krimiserie später nochmals dabei, ebenso bei „Der Kommissar“, „Derrick“, „Der Alte“ (Ehrensache!) sowie den Dreiteilern „Babeck“ (bedeutend unter TV-Nostalgikern) und „Verräter“ (vergessen, aber wirklich großartig*).
Paul Albert Krumm wirkte über knapp zwei Jahrzehnte hinweg praktisch in all seinen Rollen so verraten und verhärmt, so anämisch und verzagt, dass ich irgendwann begann, mich um ihn zu sorgen. Selbst wer begriffen hat, dass es sehr wandlungsfähige Schauspieler gibt, den konnte bei diesem durchgehend an sich und der Welt leidenden Individuum ein ungutes Gefühl überkommen, besonders wenn es seine brüchige Stimme vernehmen ließ.
Seinen Auftritt als Graf Dracula in dem politisch unterspickten Horrorfilm „Jonathan“ hätte ich zu gern gesehen.

Im hochinformativen Fanbuch „Der Kommissar – Die Serie und ihre Folgen“ (für die stark erweiterte Neuauflage von 2003 praktisch neu verfasst, aber von gleichbleibend unleserlicher Geschwätzigkeit) wird mein Verdacht bestätigt. Im Portrait des Schauspielers ist die Rede von neun Stimmbandoperationen, dem tragischen Tod seiner Verlobten und dem Leben „in kleinen, dunklen Kellerräumen in Berlin-Dahlem, dann zog es ihn ans Licht: Zunächst nach Mallorca, dann übersiedelte er an die Costa del Silentio von Teneriffa. Des milden Klimas wegen (…) Eine rätselhafte Herzerkrankung hatte ihn im Herbst 1971 (…) ereilt, Klinik- und Kuraufenthalte brachten nur wenig Besserung.“ Teneriffa auch nicht. Die Dame, die ihn in den Süden begleitete, kam später zu dem Ergebnis: „Krumm wird immer kränker, weil er seine Krankheit liebt und sie braucht.“
Jahrelang war der Schauspieler „ohne Einkommen“ – in seiner Filmographie sind die 70er Jahre unbespielt. Private Spender ermöglichten ihm eine Rückkehr in die Bundesrepublik und ein vorübergehendes zweites Exil in Madeira. 1981 gab er dem „Stern“ ein erschütterndes Interview („Ich habe wie ein Irrer [gegen die Krankheit] angestrampelt , ich habe mich gewehrt und habe gelitten, um Hilfe geschrien, ich habe geglaubt, ich halte das nicht aus, ich sterbe – und dann habe ich mich gewundert, was man alles aushält.“) und stand wieder vor der Kamera.

Zum vorletzten Mal sah ich Paul Albert Krumm, als ihn der große Kommissar Schimanski am Ende der Episode „Miriam“ von seiner eigenen Party abholte. Er trugs mit Fassung: „Sind doch sowieso alles Langweiler!“ tröstete er sich und ließ sich widerstandslos festnehmen. Im folgenden Jahr gab er bei den Berliner Kollegen noch ein Gastspiel als Obdachloser. Hier wirkte er ausnahmsweise fatalistisch-vergnügt.
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* Siehe dazu https://blog.montyarnold.com/2017/03/14/die-schoensten-filme-die-ich-kenne-18-verraeter/

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Ungeachtet dessen ist die Her- und Bereitstellung von Archivmusik ein seriöses und anspruchsvolles Anliegen und ist das betreffende Material künstlerisch mitunter wertvoll.
So obskur diese Musiktracks auch sein mögen, zu ihren Komponisten zählen überaus bedeutsame Leute wie Rolf Kühn, Dieter Reith, Coco Schumann und Peter Thomas, letzterer ein Wirtschaftswunder-Filmmusiker der durch seine Arbeit an Serien wie „Raumpatrouille“, „Der Alte“ und „Edgar Wallace“ frühzeitig ein bekannter Name war. Dass viele seiner Takte seit dem Easy-Listening-Boom der 90er Jahre als Samples wiederkehrten, passt dazu, dass er inzwischen auch als Archivmusiker entdeckt und gefeiert wird.

Als Soundtrack getarnt kam eine Sammlung britischer Library Music von Simon Park und seinem Team auf den Schallplattenmarkt. Das Titelstück ist die Erkennungsmelodie der Serie „Van der Falk“. Der Detektiv auf dem Cover ist der Schauspieler Barry Foster, der in jenen Tagen auch für Hitchcock den abscheulichen Krawattenmörder spielte. Vermutlich deshalb fanden viele den Darsteller so unsympathisch, dass die Serie hierzulande bald abgesetzt wurde.

Library Music ist eine Gebrauchsmusik, die nicht über die GEMA abgerechnet wird, sondern deren Schöpfer durch eine Einmalzahlung vergütet werden. Die Produktionsfirma stellt sie für vergleichsweise kleines Geld Film- und TV-Produzenten zur Verfügung. Hin und wieder werden diesem Repertoire auch Film- und TV-Soundtracks nachträglich hinzugefügt, etwa Fred Strittmatters und Quirin Ampers neo-retrospektive Stummfilmmusik für die Serie „Väter der Klamotte“, die heute von Intervox vertrieben wird. Der Zuschauer des Endproduktes erfährt den Namen der Komponisten nicht, Anonymität ist in diesem Bereich der Regelfall.
Gerade das machte die Arbeit fürs Archiv für Leute wie Peter Thomas so interessant: ohne eine Rufschädigung zu riskieren, konnte man hier Missglücktes weiterspinnen, den Zettelkasten auswerten, schlicht „einfach nur Quatsch machen oder ganz ernsthaft in dieser vor den marktüblichen Kommerzialisierungsanforderungen geschützten Nische endlich seine kühnsten avantgardistischen Ideen verwirklichen“ (Dieter Diederichsen in der „taz“).

Wenn sich eine Produktionsfirma auflöste oder sich im Zuge der Digitalisierung von ihren Vinylbeständen trennte, landeten diese Aufnahmen auf dem Second-Hand-Plattenmarkt, wo sich ein eigenes Publikum von Sammlern dafür generierte. Inzwischen gibt es CD-Labels, die diese Musik regulär neu herausbringen. Library Music gibt es seit der Stummfilmzeit. Zunächst wurde sie – wie auch in der Popmusik – in Form von Notenblättern vertrieben. 1909 gründete der niederländische Musiker Meyer de Wolfe das Unternehmen „De Wolfe Ltd.“, das Kinos belieferte, die einen oder mehrere eigene Musiker zur Filmbegleitung beschäftigten. (Ab 1927 weitete de Wolfe seinen Service auf Schellackplatten aus, 1962 auf Vinyl.) Bis heute legendär und im Umlauf ist die Notenmappe „Kinothek“ von Giuseppe Becce von 1919, in der neben eigenen Stimmungsstücken auch Salonstücke und Evergreens aus der Klassischen Musik zu finden waren.

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In der allgemeinen Wahrnehmung deutscher Krimihasen ist „Der Alte“ Siegfried Lowitz nie so präsent gewesen wie „Derrick“ Horst Tappert, sein Kollege vom selben Krimi-Sendeplatz am Freitagabend im ZDF und tätig im selben Münchner Polizeipräsidium. Das hängt natürlich auch mit der viel kürzeren Amtszeit zusammen (1977-86, also 9 statt 24 Jahre) und damit, dass er unter den nämlichen Titel von teilweise erheblich niedriger versierten Kollegen abgelöst wurde; die Serie läuft noch immer, nunmehr in der 48. Staffel. (Michael Ande spielte seinen redlichen Assistenten – und den seiner Nachfolger – Gerd Heymann noch 30 weitere Jahre, über 400 Folgen lang.)
Lowitz profitierte davon, dass die Drehbücher (anders als bei „Derrick“) von einem ganzen Team geschrieben wurden, dem auch junge Talente und namhafte Gast-Schreiber (wie etwa Herbert Rosendorfer) angehörten. Die Qualität war unterschiedlich, aber insgesamt hochanständig – was Lowitz nach seinem selbstgewählten Ausstieg freilich in Frage stellte. Auch den Serientitel fand er ganz fürchterlich. Solche Vorbehalte merkte man ihm jedenfalls nicht an; seine Spielfreude war ungebrochen, bis ihm der spätere Bond-Bösewicht Christoph Waltz in der 100. Folge den Serien-Tod bescherte. Dem Nachruhm von Siegfried hat es nichts genutzt: niemand macht in der Bewertung zwischen ihm und den anderen ZDF-Kommissaren einen Unterschied, obwohl er mehr als diese ein menschliches Wesen auf den Bildschirm brachte, das nur wenig von einer Kunstfigur hatte.

Siegfried Lowitz trug ein unaufdringliches, verschmitztes Komödiantentum in das Format, das in dieser Form nicht einmal sein direkter Vorgänger, der famose Erik Ode, aufbieten konnte oder wollte. Er ließ dezent durchblicken, dass er manche Kollegen / Zeugen / Verdächtige etwas mehr oder weniger mochte als andere, was seiner Figur weitere Wahrhaftigkeit verlieh. Hatte Lowitz alias Erwin Köster ältere Herrschaften zu verhören (also Kollegen seiner eigenen Generation), kam es mitunter zu einer ganz besonderen Chemie, einem unausgesprochenen „Wir wissen doch beide, was hier los ist“. Das galt auch für seine Duette mit dem etwas jüngeren Henning Schlüter, der ihm in den ersten Jahren als blasierter Kriminaldirektor Millinger das Leben schwer machte. (In der 78. Folge „Perfektes Geständnis“ vom 9.3.1984 tritt diese herrliche Charge letztmalig auf.) An Schlüters „komischer Nebenrolle“ wiederum ist beachtlich, dass sie das Gesamtkonzept nicht in dem Schmunzelkrimi abrutschen ließ. So skurril er sich in seinen Wutausbrüchen auch gebärdete, er blieb immer eine Type wie es sie in echten Büros und Amtsstuben tatsächlich gibt.

Ab und an griffen die Regisseure zu fiesen kleinen Tricks, um das großartige Spiel des Siegfried Lowitz noch weiter zu pimpen. Zbynek Brynych erzählt, auf die Episode „Der Freund“ habe er sich besonders gefreut, weil Lowitz hier auf Walter Sedlmayr traf. „Und die beiden haben sich dann auch gehasst wie die Pest. Nun bin ich aber jemand, der nie genug Spannung haben kann. Also bin ich von Zeit zu Zeit in den Wohnwagen vom Lowitz gegangen und hab gesagt: ‚Herr Lowitz, der Sedlmayr ist doch wirklich ein guter Schauspieler, nicht wahr?‘ Und so bekam ich, was ich haben wollte.“

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Der tschechoslowakische Regisseur Zbyněk Brynych hat in Deutschland vor allem fürs Fernsehen gearbeitet. Er fehlt also in den Werkschauen und Nachschlagewerken zum Neuen Deutschen Film, fand aber im noch rein öffentlich-rechtlichen System ein Millionenpublikum, das im Kino nur selten zusammenfindet. Rückblickend lässt sich sagen, dass er auch künstlerisch das Beste daraus gemacht – d. h. die kreativen Möglichkeiten des Mediums optimal genutzt – hat.

Im nordwestböhmischen Karlsbad zur Welt gekommen, hat Brynych zunächst als Trompeter in einem Operettenorchester gearbeitet, ehe er zur „Krátký film“ stieß, wo er nach dem Krieg als Produktionsmanager wirkte. 1949 ging er als Regieassistent zur „Barrandov Film“ und war von 1951 bis ’53 bei der Filmeinheit der tschechoslowakischen Armee beschäftigt. Der Prager Frühling unterbrach Brynychs inzwischen florierende Laufbahn als Filmregisseur, verschlug ihn aber für fünf nicht weiter erwähnenswerte Kino- und TV-Projekte in die Bundesrepublik. Daraufhin wurde er zu einem der Stammregisseure der überbordenden ZDF-Krimiproduktion (insgesamt werden es 181 Serienfolgen). Wer die Schwarzweiß-Serie „Der Kommissar“ nicht nur dem Namen nach kennt, weiß, dass das keine üble Visitenkarte ist. „Das Fernsehformat bleibt immer dieselbe Scheiße“, soll Brynych gesagt haben, „in den Ecken ist es rund!“. Dann sprengte er diese Begrenzung mit Reißschwenks, abrupten Übergängen, Zooms und „Schnitten wie bei Cassavetes“, verteilte die Agierenden in der Tiefe des Raumes oder stellte sie irritierend nahe zusammen. Brynych wird auch (schließlich war mal Musiker) dafür verantwortlich gemacht, dass sich im „Kommissar“ so viel klug ausgewählte Popmusik findet, die den Dschungel der heraufziehenden 70er Jahre um den konservativ-bedächtigen Hauptdarsteller Erik Ode höher und höher wuchern lässt (und die inzwischen auf einem Sampler zusammengetragen wurde).

1994 gab Zbyněk Brynych den Machern der Zeitschrift „Gdinetmaó“ ein köstliches Interview. Weil er wusste, dass sich die Hauptdarsteller eines Krimis gegenseitig hassten, schürte er die Spannung am Set, indem er zu Siegfried Lowitz in den Wohnwagen ging und sagte: „Der Sedlmayer ist doch wirklich ein sehr guter Schauspieler, nicht wahr?“ – so bekam er vor der Kamera, was er wollte. Er erklärt, dass man der Bitte der Schauspieler, ihnen Abgedrehtes vorab zu zeigen, nicht nachgeben sollte: „Die mögen nicht, was sie da sehen, und werden unsicher.“ Und obwohl er Fußball doof fand, gelang ihm in „Oh Happy Day“ die denkwürdige Dokumentation eines wichtigen Spiels der Saison 69/70 mit stimmungsvoller Untermalung durch den Gospelsong der Edwin Hawkins Singers. Er selbst sei „ein fleißiger Kinogänger, aber ich vergesse sofort, was mir nicht gefällt.“

Am 24. Oktober 1995 starb Zbyněk Brynych in Prag. Zwei Titel markieren seine Arbeit für die große Leinwand: das eindrucksvolle Drama „Transport aus dem Paradies“ (1963) über das KZ Theresienstadt und – am anderen Ende der Skala – der schräge Thesenfilm „Als Hitler den Krieg überlebte“ (1967).

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